Я не то чтобы сплю, но и не бодрствую.
Я хочу узнать ответы на все свои вопросы.
В диалоговом окне засыпающего монитора появляются буквы, они складываются слова.
Он отвечает. Хохочет над моей глупостью и наивностью, расплескивая пиво на свой дубовый стол. Его грузное тело трясется.
Буквы впиваются в мое сознание и продолжают формировать мысли...
И тут просыпаюсь перед пустым вордовским листом. На нем ничего нет...
Но ведь пустой лист - как холст художника?