Бывает, выйдешь курить на балкон и чувствуешь какую-то гармонию. Ну вы знаете, чувствуешь себя каким-то маленьким винтиком большого мира. Таким же, как небо, звезды, деревья, облака…
А сегодня вышел и почувствовал себя инородным телом на планете. Ожогом от сигареты. Камнем в желчном пузыре.
Меня не любят деревья и облака тоже. А звезды вроде ничего, но они скрыты за облаками. И мне до них не достать. А если достану - я пойму, что они горячие. Невыносимо горячие, обжигающие, поэтому я с ними также не подружусь. Так что лучше их любить на расстоянии.
Я бы наверно подружился с Куртом Кобейном, но он мертв. То есть мертв биологически. Кто умер, но не забыт, тот бессмертен.
А мне все равно. Мне не крестить детей с этими звездами. Мне по барабану на эти облака. Я маленькая язва желудка планеты. Земля, потерпи, это пройдет. Не переживай.