Осень. Неужели я нужна осеннему дню? А нужна ли я шуршащим листьям? А смогут ли они существовать без меня в эти солнечные, лучшие дни творящейся осени? Да и зима уже кружит миражом.
И что можно положить в противовес неторопливому шагу по парковым дорожкам?.. – Город.
Ты знаешь, это мой город. Он живет, значит, ждет темноты, чей-то роковой и почти животной страсти. Он ждет холодного дождя, ждёт облаков, которые похожи на рыб и львят. По утрам он ждёт туман, который идёт от реки. Если бы мгла умела стирать пыль человеческих жизней, чувств, мыслей, решений... Хочу шагнуть в дымку и заблудиться подальше от тебя...
Я люблю гулять по тебе, мой город. Не стесняясь, взметаю ногами кучу желтых листьев, они так шуршат! Настраиваюсь на лирически мажорный лад.
А еще люблю наблюдать за собой, оценивая. Равно как и за человеками повсюду – в транспорте, на прогулке, на работе, отмечая: все же какие они все различные. Сами по себе. Банально. Априори.
Я просто иду по городу... просто иду...
А вокруг дома, машины... и паутина осенняя в лицо... И воздух арбузный, холодный и вкусный.
Да дело не в этом...
Просто иду по городу и замечаю такие детали, которые раньше не видела за своими розовыми очками...
Впереди пара... Они ругаются громко... Так громко, что можно было услышать каждое слово...
Парень ей говорил, что так получилось, что виноват алкоголь...
Девушка перебивала... Говорила, что не простит... что это измена... Измена... Измена... Измена...
Остановились... Это ужасное слово запульсировало в ее голове...
Милый ее нашел выход – он задержал ее руки в своих, и она вдруг, оробев, ему подставила губы. Обалдеть! Они целовались.
Я прошла мимо... Вот этим все и закончилось? Можно предположить, что эту ночь они вновь проведут вместе... Ведь человек не может быть один...
Девушка простила... И поверила, что такого больше не будет... Поверила так, как верила еще много раз до этого...
Разве стоит обижать тех, кто не вспоминает пережитую обиду. Да и тех, кто всегда откроет дверь, даже если будет очень поздно... Ведь, любя, все прощают. Легко любить, труднее быть любимым...
Ты ведь знаешь, что самая ужасная ложь всегда произносится нежными голосами, а самое горькое одиночество всегда рождается между голыми людьми.
Да, конечно, мужская верность – это очень сложно. И все-таки – ругайтесь на здоровье, весело и красиво!
А как же быть с тобой? А я бы простила?
Пустяк. Была бы злой, не простила. И вот задумалась в который раз, что обозначает прощение? Сам этот процесс. Как это должно быть, какие должны быть результаты и последствия. Должно ли мое видение, мое прощение соответствовать ожиданиям прощенного. Что хочет прощенный? Вернуть утраченную, исковерканную реальность. Но это невозможно. Прощая, я не возвращаюсь. Прощая, я понимаю тебя и отпускаю себя от тебя. Я жестока? В чем? В том, что не могу врать, притворяясь, и создавать иллюзорную реальность?
Я шла по городу... просто шла... И замечала такие детали, которые раньше не видела за своими розовыми очками...
Все... Надоело... Я поехала по городу... Просто поехала...
Напротив села женщина... Разговаривала по телефону...
– Милый... Как у тебя дела? Да, дорогой, любимый... Да, скоро приеду...
Ну надо же... С ума сойти! Удивилась... Еще такое бывает...
Женщина вновь взяла телефон в руку и поднесла к уху...
– Я задержусь на работе, забери дочь из садика... Да, приготовь сам... У меня встреча важная... Да, очень важная. Я не знаю, буду поздно, пока...
Что-то я стала верить, что круг замкнут, хромает, везде одно и то же. И этот круг не очень нравится, та жизнь, которую мы видим. Но не буду же я роптать на Бога, говоря: «Зачем, Господи, Ты заставляешь меня нести этот крест, я не хочу, мне неудобно. Нельзя ли мне дать что-то получше. Ты верни время с розовыми очками, с той чистой, нежной любовью без обмана... Ты верни время с нежностью, то дорогое и ценное, на чем держится человек. Хотя, прости – пусть будет этот же крест, он мой».
Я просто ехала по городу... Просто ехала... И замечала такие детали, которые раньше не видела за своими розовыми очками...
Светофор... Дорогу переходит пара... Им лет по восемьдесят... Они держатся за руки... Седые... И морщины рассыпаны по всему лицу... Старость... Но такая красивая... С каким трепетом и как бережно он держит ее руку в своей руке...
Слезы катились по щекам... Неужели это все умирает? Неужели только эта седая пара хранит в себе те остатки той красивой любви, которые осталась еще в этом мире?
Я не хочу думать... я вновь иду... просто иду...
Каждый шаг приносит боль голове... Отдается эхом в моем сердце... Неужели...