Залитый светом луг.
Она стоит одна,
А с неба ей луна
Лучи свои кидает.
Она одна стоит
И молча в даль глядит.
Глядит и лишь молчит - мечтает….
Мечтает лишь о том,
Что не дано другим.
Мечтает мастерски орудовать словами…
И знает, время властно над одним,
Но не над ней, не над её стихами.
Да, пишет лишь о том, что в прошлое ушло.
Ну, что ж ей это интересно?
И говорить всерьёз об этом ей легко.
Легко и просто.
Просто и известно…
И пусть все говорят: «Она не так как мы!».
Ей всё равно, она свою жизнь любит.
И знает, что себя,
И творчество своё
Ни разу понапрасну не погубит.
Ведь скоро все поймут,
Что были не правы.
А что она?
Она что делать будет?
Да, просто будет жить
И жизнь свою любить,
И знать, что хочет в этой бурной жизни.
Добьётся своего
И будет говорить:
«Я стала, кем хотела,
И всё что нужно было мне - достичь сумела!».
Кто знает,
Будет так,
Иль по-другому будет?
Никто не знает.
Время всех рассудит.