Лунный свет не даёт забыться, не отпуская мысли, сводящие босиком с кровати на балкон.
Чуть дрожа, шепчешь что-то луне, даришь пару смешков ветру, чуть расправляешь золотистые крылья, вдруг резко оборачиваешься со слезами и отчаяньем, вбегаешь в комнату, кутаешься в прозрачную занавеску, не шелохнёшься.
Но вот снова проносишься по ковру, хватаешь с полки чей-то томик, открываешь наугад, читаешь, кивая и мечтательно улыбаясь. И обняв книгу, как младенца вновь к луне на балкон; что-то напеваешь… позже садишься в кресло, закрываешь глаза и бредишь, бредишь…
- Что же, что же с тобой, малыш?
А ты бредёшь, да брёдёшь по своим бредовым…:
Я не умею для себя
Необходима мне ответность,
не чувство вечного
никто не понял.
Быть может я + бред
Не имеем правильно корня
Но разве заслужили изгоя,
Из списка трогающего
И такого близкого
Для многих?
Все устают, я не исключенье
Но усталость моя болезнь
с бредом и слезами
тяжестью мыслей,
рассыпающихся
прахом
на клавиатуру,
не долетят ни до кого.
Мне кажется жизнь
Хочет выбить из меня дурь.
Выбивают с пылью,
А я так не хочу.
Я буду подушкой…
Пока меня не выбили
На мне можно спать
Сны будут хорошими
Я так умею
для других…
- Маленькая, глупая девочка…
А ты в ответ шепчешь:
- Дурочка, уставшая танцевать.
И засыпаешь.