Револьвер

Хозяин вынул револьвер из кармана и положил под подушку. В последнее время он делал так всегда, когда ложился спать. Револьвер устал: день выдался на редкость напряженный. «Нельзя спать, нельзя…» - подумал он, но под подушкой было так тепло и уютно, что револьвер и не заметил, как ему начал сниться сон. Причём самый сладкий. Револьверу снилось масло. Очень много ружейного масла. И в это масло его опускали. Оно со всех сторон своей благодатной массой, проникало внутрь, и револьвер начинал смеяться от наступившего счастья и лёгкости. А потом его вынимали из масла и начинали протирать, и каждая последующая тряпица казалась мягче и нежнее предыдущей: за ветошью следовала фланель, за фланелью бархат, за бархатом… «Бах-бах-бах!..» - револьвер как подбросило. Сон в клочья! Судорожно дергался спусковой крючок, дуло плевалась пулями, всё заполняя дымом. «Выследили всё-таки, сволочи! Окружили! Но живым вы меня не возьмёте! Бах-бах-бах-бах!..»