Пожухла яркая трава,
Жизнь отступает в высь, куда-то…
И, в эпидемии заката,
Смерть так возвышенно права…
Ноябрь мстительных убийц,
Уже раздал им по дороге -
И сердце, в инее тревоги,
До безразличия крупиц,
Промёрзнет в высохший источник
Что и весне не напоить…
И, всё, что вижу, зло пророчит…
Но мне ещё так надо жить!
А мне, ещё, прожить три жизни,
Вдруг, выпало на одного!
Ноябрь… Мысли, мысли, мысли…
И одиночества окно… .