Жар-птица

       
       Темное, пасмурное небо.. Наверное репетиция осеннего ненастья.. Дворники сонно и неспешно шуршат по стеклу, растирая, как слезы по лицу, редкие капли дождя и монотонно уговаривают::"Тишшшшшше...тишшшше..не спешшши...всё будет хорошшшшооо..."А я и не спешу..Не спешу жить..Не спешу быть счастливой.. Живу как живется. У меня длинные дни и короткие ночи. Вчерашний день плавно перетек в сегодняшнее утро, почти бессонно минуя ночь. Глаза как-будто запорошены песком, тело послушно, выдрессировано до автоматизма. Движения рассчитано-скупы и обманчиво-спокойны. На часах 6:45.Это хорошо, значит успею. Успею поместить в этот день немало полезного и разумного. Разложу потом, как по полочкам свои трофеи: победы и поражения, находки и просчеты. И оставлю « на потом» всё остальное. Всё будет потом..Потом я отосплюсь .Буду спать сутки..нет! двое! Наглухо задерну шторы в комнате и, укутавшись в плед, как в кокон, буду спать. Без снов.. И проснусь другой. Наверное. Потом я буду расслабленно лежать в теплой ванне, вдыхая расслабляющий аромат перскика..лаванды..бергамота..Потом я поеду в уютный маленький салон на окраине города и с притворным раскаянием буду слушать хор привычных стенаний косметолога и парикмахера : «Это же до чего надо себя не любить, чтобы вот до "такого" себя довести!» И ,улыбаясь ухоженным, похожим на кукол девушкам, буду клятвенно обещать, что больше "такого" не повторится.. Да, я знаю, что обветренную, огрубевшую от зноя и пыли кожу лица каждый раз все труднее восстанавливать. И что в волосах все больше седины. Да и вообще выгляжу так- как будто меня с креста сняли, а прибить обратно забыли.. Потому что разумные женщины никогда и никому не позволяют довести себя до такого состояния. Я буду согласно кивать головой, подтверждая, что всё правильно. Но я знаю, что всё опять повторится. Иначе - нельзя. Пока - нельзя .А может быть, и вообще нельзя. Потому что я не разумная - это раз, и..не женщина-это два. Только кажусь такой..О! а это будет следующий пункт моего запланированного «потом» - чтение всяких-разных умных книжек, в попытке разобраться - кто же я? Зачем я?
Но всё это будет потом. А пока - пора. Трогаюсь с места. Гравий шуршит под колесами. Непривычно тихо почему-то. Уже по-осеннему. Сонно шелестит утренний ветер, пытаясь выбраться из кроны деревьев. Я тоже спешу поскорее выбраться из города, пока он непривычно тихий и по-утреннему рассеянный. Легко ехать, хорошо думать. Почему-то утром мысли особенно неспешны и прозрачны. Дневная суета утяжеляет их проблемами, заботами, резкой сменой обстоятельств и настроений. Но еще - утро. И я еще в пути..

       Спустя полтора часа, прослушав несколько песенок, нарочито-бодрый речитатив ведущих радиостанций и новости дня, подъезжаю к знакомому повороту с указателем Две минуты по похожей на учебный танковый полигон дороге, и я - на месте .Мощно и монотонно гудит махина элеватора. Сонным стадом стоят похожие на больших серых животных фуры. Тут же, неподалеку, расположились шофера. Курят, что-то обсуждают, вставляя для «смачности» речевых оборотов соленые словечки так называемой ненормативной лексики. Я, наверное, никогда не смогу привыкнуть к этому.. Режет слух.. Но знаю, что обычно в толпе этих «рыцарей дорог» находится тот, кто при приближении женщины осадит своих коллег, мол, тише, мужики - пожалейте дамские уши! Так и сегодня. Подхожу ближе, здороваюсь. Почти все знакомы. Неудивительно, ведь работаем не первый год, периодически пересекаясь то на элеваторах, то на полях, то в порту. Сблизили долгие часы, проведенные в пути. Разговоры. Литры выпитого кофе, когда глаза просто слипаются от усталости, а погрузке не видно ни конца, ни края.
-Эй, красивая, поехали кататься! С ветерком прокачу - не пожалеешь!- слышу за спиной нахальный басок. Оглядываюсь. Парень лет 25 нарочито демонстративно и оценивающе рассматривает меня. Мужики заинтересованно следят за развитием событий.
-Это Вы мне?- переспрашиваю, изображая легкое удивление.
-Ну а кому еще?- подмигивает и самодовольно улыбается.
В упор рассматриваю его. Кого-то он мне напоминает. Нет, точно, похож. Но сейчас никак не вспомню на кого.
-Да ты не сомневайся, поехали! Не боись - не обижу!- парень явно уверен в собственной неотразимости и его, что называется «несет». Ну, чтож, не впервые выдерживать такие проверки. Улыбаюсь и в упор смотрю на этого резвого весельчака.
-Ну, если я чего и боюсь, так только того, что ты перепутаешь педали тормоза и газа.. И придется вызывать эвакуатор, чтобы доставать тебя из кювета. А вот насчет обиды.. Тут надо подумать.. Видишь ли, дело в том..
-Да ладно, чего ты! - запальчиво обрывает меня парень. - Чтоб ты знала, я, между прочим, потомственный водила! И дед, и отец всю жизнь шоферили! Да я с закрытыми глазами могу..
-А вот это уже не надо!- теперь моя очередь прервать эту пиар -компанию.- Чтоб ты знал - тут тебе не автошоу, и не экстрим-гонки. Сейчас ты осторожно, предельно аккуратно едешь на погрузку. Глазки- широко открыты, ручки не дрожат, ножки уверенно жмут на педали, и тогда..если повезет, ты не снесешь прицепом ни КЗС, ни здания, ни машины. А если еще благополучно прибудем в порт, то тогда я позвоню твоему шефу и попрошу занести тебе в трудовую книжку благодарность . Или грамоту где-нибудь по пути, в канцтоварах тебе купим. Обещаю лично подписать, мол, за ударный и добросовестный труд, и даже печать шлепну. Красивую, с буковками разноцветными! Хочешь?- улыбаюсь, глядя, как наливается гневным румянцем мощная шея моего оппонента. - Вооот..молчишь..значит - согласен! А то заладил - обиды! Ну какие между нами могут быть обиды? Ведь у нас с тобой так много общего - нас на сегодня объединяют тонн двадцать пять подсолнечника, и, возможно печать и роспись..в твоей будущей грамоте!
-Да ты чего это…- парень покрывается белыми пятнами, и я понимаю, что нечаянно довела  его до бешенства. Да..это мне в минус. Нервы сдают. Устала.. Раньше я более виртуозно могла осаживать таких вот нахальных балагуров. Смолчать - нельзя, но и озлобить, высмеяв перед коллегами, тоже неразумно. Вот и балансирую между необходимостью не дать себя в обиду, и желанием сохранить рабоче-доброжелательные отношения. Сегодня - я явно покачнулась. Возможно, даже не удержусь. Ну и ладно.. Пусть будет так- как будет.. Надоело. .Я тоже не железная…
-Чего это я не представилась? Тебя это интересует? Ну..я подумала, что прежде, чем приглашать меня кататься, ты узнал хотя бы моё имя. И кстати, давай свой путевой лист, товаро - транспортные накладные и -быстренько грузимся.
Парень зло сплевывает в сторону, нарочито неторопливо подходит к кабине, достает документы и так же, неспеша, вразвалочку подходит ко мне. Уже заметно спокойнее, только в глазах плещется злость, обида и презрение. Протягивает бумаги. Пытаюсь взять, но он, криво ухмыляясь, начинает игру-то отводит руку в сторону, то поднимает вверх. Молчу. Опускаю протянутую руку. Захлестывает раздражение, и хочется отвесить полновесную, звонкую пощечину по этой молодой и наглой морде. Но это будет уже перебор. Нельзя.. Ни в коем случае нельзя вот так « распускаться»* вспомнилось словечко из бабушкиного лексикона. Она всегда с таким неодобрением произносила его. Маленькой я не совсем понимала значение этого слова, но мне почему-то представлялся вязаный шарф. Стоит потянуть за ниточку -и петли «ползут»..распускаются. .И остается пустота..* Глубоко вздыхаю. Чуть склонив голову, наблюдаю за этой издевательской жестикуляцией.
-Так.. Ясно. Мальчик не наигрался в детстве? Или детство загостилось в тебе? Или это сеанс утренней зарядки? Тогда ноги-на ширину плеч, дыши глубже и ровнее. Музыку громче сделать или под раз-два-три продолжишь?
-Ромка, кончай спектакль! - кто-то из водителей не выдержал и вмешался.
Я повторно протягиваю руку за документами. Почти швыряет, рывком поворачивается и идет в машину. Запрыгивает в кабину. Раздраженно, с пробуксовкой рвет машину с места. Ко мне подходит Васильевич. Плотный, коренастый мужик с широким, морщинистым лицом. Немногословный и медлительный с посторонними, но говорливый и суетливый с теми, кого знает. Наше с ним знакомство исчисляется сезонами. Этот - по счету уже седьмой. Как время летит..
Протягивает кипу документов :
-Да не обращай ты внимание.. Дурак он еще молодой..
-То, что дурак - не спорю. Но молодость - не оправдание. - Пытаюсь успокоиться, укладываю в папку документы. Васильевич приобнимает меня за плечи, и чуть встряхивает.
-Ну а ты чего раздухарилась, а? .Вон, как пружина - вся на взводе. Эдак на всё реагировать - нервов не хватит. Успокойся. Хочешь яблочко?- достает из кармана куртки ярко-красное яблоко, обтирает его о рукав и протягивает мне.- Ешь, это крымское, с прошлого рейса привез. И себе привез, и сыну, и дочке по пути завез. Внукам в школу приказал давать, а то черт знает что едят. То чипсы, то еще какую химию. А потом - аллергии, болячки лечат!
Я сжимаю холодными пальцами яблоко, подношу к лицу и вдыхаю запах осеннего сада. Нежный и сладкий запах немного успокаивает. Прячу яблоко в карман сумки.
-Спасибо, Васильич.. Дочке отвезу, скажу, что ты передал.
-Да ты ешь, говорю! Я уже тебе в машину на сидение пакет поставил. Там яблоки и мёд. И дочке, и тебе - всем хватит! Так что ешь, и сейчас, чтобы я видел. В нем сейчас самые витамины. А ты вон, глянь, зеленая вся. Смотреть противно, тьфу! Красивая же баба, молодая, это до чего себя довела? Ешь, говорю!
Послушно достаю из сумки яблоко и откусываю. Действительно - сказочной вкусноты и сочности фрукт. А Васильич не унимается:
-У вас вечно не всё слава богу - то диеты, то работа. Заехал к дочке, глянул и обомлел! Худющая, страшная стала, как цапля! Говорю, Лидка, ты чем болеешь? В больницу ходила? Что врачи говорят? А она мне: всё хорошо, папа, это я просто замоталась. На вторую работу пошла. Мол, Славика учить надо, да и Даша подрастает. Дети растут, им то одно, то другое надо! Так я и ей сказал, и тебе говорю- детям мать нужна, а всё остальное - заработают сами! Голодные вы? Нет! Раздетые - разутые? Тоже нет! Так какого рожна вам еще надо? Тянете из себя жилы, а жить когда думаете? Соображать надо, что не тыщу лет жизни отмеряно! А вы и эту не живете как надо! На потом придерживаете! Мы вот иначе жили! И не хуже вас! И дети росли, и..
Так, ну началось. Пора закругляться с душеспасительными беседами.
-Васильич! - трясу его за рукав. - Пора грузиться, а то до ночи здесь проторчим!
-Да иду уже, сам вижу что пора. Да.. вот чуть не забыл.. Ты это.. На Ромку-то не обижайся. Он конечно парень непростой, но водила первоклассный. Нервный он сейчас стал, злой даже, да его понять можно. У него дома..
-Васильич, давай скорее! Опоздаем - ты виноват будешь! Мне еще с бумагами оформляться!
Васильич спешит к машине, я - в лабораторию. Работы и правда невпроворот, да и не хочу я вникать в проблемы молодого нахала. Мало ли, что у кого дома.. Это не повод ..Мысль додумать не успеваю - накрывает цейтнот.
       
       Уже в машине, заполняя документы, споткнулась взглядом о ФИО водителя :Роман Викторович Бондаренко. Так вот оно что.. Вот кого мне напоминает этот нахальный Ромка..Вряд ли это совпадение. Дядю Витю. Именно так он сразу представился. Сказал, в документах пиши как положено - Виктор Иванович, а зови - так как я сказал- сразу поставил условие. Я согласилась. Так и правда было проще. Возникшая симпатия, трогательная забота обо мне (он как-то сразу стал меня опекать, уговаривал и успокаивал, когда я впадала в отчаяние), рассказы о семье - всё это сближает. Спокойный, рассудительный, сдержанный в проявлении чувств и эмоций, не позволяющий в моем присутствии ни одного грубого слова, и утихомиривающий при моем появлении самых отъявленных матерщинников, он сорвался лишь раз. Год назад. Я и сейчас не совсем понимаю мотива того своего поступка. Была осень. Так же грузили подсолнечник. КаМАЗ с прицепом, груженый доверху подсолнечником, тронулся с места и вдруг что-то заскрежетало. Дядя Витя остановил машину и выпрыгнул из кабины .Я сидела, откинувшись на спинку сиденья и ждала. Минуты через три дверца открылась.
-А ну-ка, вылезь. Поломались мы.
-Серьезное что-то?
-Да нет.. Тут делов - то всего ничего. Я договорился, сейчас сварщик притянет сюда сварочный, пару раз «капнет» сваркой и поедем. Оно бы, по уму если делать, разгрузить машину надо, но..
-Ой, дядь Вить.. Это же часа три потеряем..а уже ночь почти.
-Да и я вот так подумал. Ладно, ты иди, погуляй минут 5-10. Я позову.
 Устало сползаю с подножки машины. Отхожу в сторону. Вечереет. Небо осеннее, какое-то низкое и угрюмое. Дождя нет, но сыро. И небо кажется холодным, влажным, каким-то шершавым. Ветер прохладный и пахнет степью, бензином и пылью. А еще подсолнечным маслом и почему-то гарью. Странно.. Вдруг монотонный шум элеватора прорезает крик: «Горит!..Скорее песок, шланги!»
Оглядываюсь и цепенею от ужаса. Откуда-то из-под кабины нашей машины вырываются языки пламени. Отовсюду к машине бежит народ и, как будто споткнувшись, останавливается, и отступает. Несколько темных фигур мечется с ведрами у кабины. Мой ступор продлился несколько секунд. Сразу охватив всю страшную картину целиком, в голове как будто включился метроном. Сейчас-то я понимаю, что скорее, это отключился разум, потому что ничем иным я не могу объяснить, что толкнуло меня с места и понесло к машине. Хвостом уходящего поезда мелькнула мысль: « Кабина горит.. Там- сумка..В ней- телефон..документы..деньги почти за двести тонн и..» Чей-то крик: «Щас бензобак рванет!!!!Все назад!!!» подхлестывает меня, и я бегу.К машине.
Раз - я на подножке фуры. Два -рывком открываю дверь и меня окатывает волна горячего воздуха и языки пламени, рвущиеся на свободу, крепнут на возникшем от распахнутых дверей сквозняке. Три - зажмурившись, хватаю за ремень свою сумку. Четыре-с сидения дяди Вити- его барсетку. Пять-спрыгиваю с подножки и почему-то медленно отступаю назад. Недолго, метра два, пока меня рывком не отбрасывает в сторону какая-то сила. Сверху на меня падает небо, темное и мокрое. Несколько секунд тишины или забытья. Нечем дышать, в горле першит и жжет лицо. Стараюсь поглубже вдохнуть, но воздуха мало. Пытаюсь дотянуться до горла, но руки не слушаются. Меня кто-то трясет, и я слышу какие-то неразборчивые слова. Кашель рвет горло, я стараюсь освободиться. Удалось! Сбрасываю с себя какой-то грязный мокрый мешок, и тут же понимаю, что уж лучше мне в него залезть с головой. А еще бы для надежности завязать его. Изнутри. Чтобы не достали. Но поздно. Вцепившись в мои плечи как-будто клешнями, дядя Витя материт меня, на чем свет стоит. При этом трясет меня так, что кажется, моя голова вот-вот оторвется и покатится колобком по полям - по лесам.. Мне страшно. Очень страшно. От осознания произошедшего. От понимания того, что могло случиться. И вообще-страшно. Пытаюсь что-то сказать, но это бесполезно.. Мир перевернулся. .Наконец, устав меня трясти и ругать, Дядя Витя отшвыривает меня в сторону, и бессильно передвигая ноги бредет к бордюру. Садится. Держится за грудь. Я подхожу, сажусь рядом. Молчим. Минуту. Две.Долго.
       Машину потушили. Из кабины выволакивают дымящееся сидение. Противный запах гари царапает горло. Глаза слезятся. Наверное от дыма.
-Идиотка....-сипло шепчет дядя Витя.
-Нет.. это не так.. вернее, не совсем так.. - пытаюсь оправдаться, и тут же захожусь в приступе кашля.
-Безмозглая курица..- болезненно морщась, растирает грудь и поворачивается ко мне.- Ты понимаешь, ЧТО могло быть, если бы бак не был до краев полон соляры? Взлетела бы на воздух! Жар-птица ******!!!!
-Понимаю…
-Да ни *** ты не понимаешь!!!И хоронить бы нечего было бы! Куда тебя понесло??? Что бы я дочке твоей сказал, а? За каким **** ты полезла в огонь?
-Я полезла не за ….Я в кабину, ..там.. документы.. и телефон..- бормочу я, всхлипывая.. Меня начинает трясти то ли от холода, то ли от пережитого.
-Что???? Да ты **********************!!!!! - далее следует длинная тирада, подробно характеризующая мои умственные способности, мой трудоголизм и перспективы карьеры, жизни и судьбы. Наконец он выдохся, и устало спросил..
Поняла кто ты????
Я понимаю, конечно понимаю одно - спорить опасно. Поэтому согласно киваю.
-Дядь Вить..я..поняла..
-Что ты поняла?
-Всё я поняла..
-Да? Тогда повтори, что я сказал!
-Не могу.. Я не всё запомнила… и потом.. там было много слов, которые я не смогу повторить..
-Не сможет она!! - сердясь, передразнивает. -Но хоть что-то до тебя дошло? Хоть что-то, а?
-Да..
-И что?
-Что я - «жар- птица»..А вот какая- не повторю..
-Тьфу на тебя!! Наказание господнее.. Уйди с глаз моих!
-Уйду.. Дядь Вить..
-Чего тебе еще?-он пытается закурить, но лишь ломает сигареты и спички.
-Вот..это барсетка.. Ну, ваша..- протягиваю ему темно-коричневую потертую вещицу.
Молча берет, открывает, достает изрядно поредевшую пластинку валидола и трясущимися руками вылущивает несколько таблеток. Заталкивает мне в рот несколько штук, роняет одну на землю, и, не отряхнув от пыли и шелухи, ,настойчиво вталкивает мне сквозь сжатые губы. Оставшиеся - себе. Сидим плечо к плечу.. Молчим. К нам подходят, на меня набрасывают чью-то куртку. Она противно пахнет пылью и чьим - то потом. Прибегает лаборантка Верочка и, взглянув на меня, всплескивает руками.
-Ужас!! Да ты же обгорела вся!
-Вся? - уточняю я равнодушно.
-Ну.. ресницы подпалило..и волосы сильно..брови чуть-чуть. Одежду придется наверное выбросить.. И кожу надо от ожогов смазать..Они не сильные,но на всякий случай..у меня есть мазь, я принесу, посиди..- суетливо хлопочет вокруг меня. Вытирает ..промокает.. чем-то мажет..
       Домой попадаю утром.Благо, домочадцы уже разъехались по своим делам.. Ну, хотя бы в этом повезло.
Сгоревшие волосы пришлось состричь. Брови и ресницы отросли.
Машину восстановили, заменив сидения и обивку. С дядей Витей было еще несколько поездок. О происшествии ни он, ни я больше не заговаривали. Потом сезон закончился, и наступила зима. Потом весна пролетела, и лето мелькнуло. Опять осень..

-Эй, ты что, спишь? -В стекло машины барабанит Васильич. Вздрагиваю от неожиданности, вынырнув из воспоминаний.
-Да нет, все нормально. Устала просто. Ну что, все загрузились? Тогда - на весы и в путь, как обычно.- Васильич кивает и, не выдержав, спрашивает:
-Нет, ты все- таки какая-то сегодня не такая. Случилось чего? Может, оставь машину здесь и со мной поедешь? Завтра заберешь. А то заснешь по дороге, не приведи господь..
-Да нет, все нормально! Да, Васильич.. Хочу спросить. Этот новый водитель, ну, Ромка, он сын дяди Вити? Да? - Васильич кивает.
-А сам он где? Ему вроде еще год до пенсии оставался. Или раньше ушел?
-Если бы. .ушел. Отходил Иваныч своё.. и отъездил..- Васильич мрачнеет. - А ты что, ничего не знаешь?
-Нет..- противной болью сжимается сердце.- Что случилось?
-Да инсульт разбил его. Весной еще. Чего и Ромка здесь. Он же, пока отец работал, по стройкам мотался, зарабатывал хорошо. Квартиру купил. В Киеве! Женился прошлой осенью. А когда с Иванычем удар случился.. Жена инфаркт перенесла. На ноги встала, но это только считается, что на ногах - еле-еле ходит по дому с палочкой. А Иваныч - лежит. Всё отняло. Ноги, руки, речь. Соображает через раз. Мы с мужиками иногда заходим, проведать его и помочь там, если надо чего.. Но всё -на Ромке. И стирает, и моет. Мать ему не помощница. А жена - два месяца здесь пожила и обратно в Киев укатила. Зачем ей больные старики? .. Вот так-то..
-Господи.. как же так?...
-А вот так! - неожиданно зло бросает Васильич. - Нет, чтобы жить да радоваться! Я сколько говорил, мол, Вить, хватит, притормози! Всех денег не заработаешь! А он хватался за всё - хотел детям помочь! То сначала мол, дом, машину старшему куплю, а потом жить для себя буду. Ну, купил. И что?
-Что?- послушно переспрашиваю я.
-А то, что следом и младший вырос - его тоже то учить, то помогать надо было. Опять говорил ему: Вить, кончай дурить, здоровья уже нет, а ты никак не угомонишься. А он мне - вот Ромке с квартирой помогу и всё. «Помог»...видишь, как все сложилось?
-Вижу..но кто же знал, что так..
-А никто не знает! Разве что там, наверху, канцелярия небесная знает. Сколько кому отмеряно. А что мы здесь по дури своей жизнь укорачиваем, так в этом нам некого винить. Разве что себя. Сами решаем, как жить, с кем жить, где жить. Дано нам такое право, да мы всё отмахиваемся, судьбой прикрываемся! А с нас потом там, на небе, один спрос будет - как жил? И что скажем? Да вроде жил.. То-то и оно, что вроде! Потому и говорю - надо уметь жить, а не откладывать жизнь на потом, понимаешь?
-Понимаю…но..не всё так просто...
Васильич внимательно смотрит на меня, потом вздыхает, в отчаянии машет рукой и идет прочь.
       Я беру пакет с сиденья. В салоне пахнет садом. Осенним садом. И покоем.
Выхожу из машины. Подхожу к кабине стоящей в стороне фуры. Распахивается дверца.
-Ну чего, передумала? Что, рассмотрела, что я мужик хоть куда? - нагловато подмигивает мне Ромка.
-Да, Ром.. Ты - мужик. Настоящий. Как твой отец.
-В смысле? - в глазах настороженность.
-Да не ищи ты смысл там, где его нет. Есть жизнь. И мы в этой жизни.
-Не понял.. Ты это о чем, красивая?
-Поймешь. А может и не поймешь.. Неважно это. Важно не то что говоришь- а то что делаешь. У тебя пока грязный язык, но сердце - чистое.
-Слышь.. ты чё несешь - то?- в глазах уже не просто обеспокоенность-откровенная настороженность.
-Если я сейчас начну тебе объяснять, что я несу ровно столько, сколько отмеряно создателем, боюсь, ты утвердишься в своих подозрениях, что я или пьяна, или с головой проблемы. Это я так, шучу, не бойся меня! Я хочу тебя попросить. Можно?
-Ой, да ну че ты, красивая, не надо тебе меня ни о чем просить! Я и так на всё согласный! - опять принимается паясничать .
-А я всё же попрошу. Вот пакет. Здесь яблоки, и, кажется мёд. Передай, пожалуйста, отцу. И если он услышит..вернее поймет..Скажи ему, что это - от «жар-птицы»..и пусть он скорее выздоравливает.. Скажи, что я жду его. У нас впереди еще много километров.. Не перебивай меня!- делаю протестующий жест рукой. Знаю, что ему не подняться..но пусть хотя бы на минутку в это поверит. А тебе, Ром, - терпения и сил.
Отхожу от машины. Тишина. Поворачиваюсь. Мне смотрят вслед. Старательно растягиваю губы в улыбку. Дурашливо отпускаю «воздушный поцелуй», подмигиваю:
-Доброго пути тебе, красивый!

       
Осень. Пахнет яблоками. И гарью.