Иногда так бывает. Идешь темным осенним вечером по улице, вороша ногами гниющие в грязи листья. И тебя жутко плющит от острого осознания подлости мироустройства.
Ты не видишь перспектив для себя. Абсолютно. Не видишь себе места в этой серой, скучной реальности. Ты отчаянно хочешь поменять свой путь, соскочить с порядком настоебавших рельс. Заняться чем-то настоящим, полезным, нужным людям. Но понимаешь, что это никто не оценит. Что живя для других, ты сам будешь влачить полунищенское существование - от получки до получки.
А устраиваться офисным рабом и продаваться денежным мешкам - гадко и противно.
Возможно, когда-нибудь ты будешь при деньгах. Возможно, когда-нибудь ты будешь зарабатывать достаточно, чтобы съездить в Европу два раза в год и не париться о расходах.
Все покупается, все продается.
И тебе неизбежно придется продаваться. И отрывать от себя по кусочку, раз за разом. И в конце концов станешь сам себе противен. И будет потом мучительно больно.
За то, что променял Мечту на сытое мещанское благополучие.
Ведь жизнь - одна.
И вот идешь ты по темной осенней улице, и ужасно хочется, чтобы кто-то теплой мягкой рукой забрал тебя из этого фальшивого лицемерного мира. В другой, лучший. И рефреном крутятся в голове строчки:
Забери
Меня к себе
Я так устал бежать
За тобою вслед...
И до жути хочется взорвать эту унылую предсказуемую реальность, где за тебя все давно определено. Где выше головы все равно не прыгнешь. Чтобы разлетелась она на мелкие части, миллиардами миллиардов стеклянных осколков.
А за ней - иной мир. Разноцветный. Настоящий.
Где живут, а не выживают.
Я однажды проснусь - а вокруг мир другой
Светел, чист, бесконечно прекрасен...
И вот идешь ты по темным дворам, придавленный к земле невыносимой тяжестью бытия. И навстречу тебе - девушка. Катит инвалидную коляску. А в коляске - похожий на ребенка маленький человечек. По лицу - молодой, твоего возраста. Но уже без ног. И даже, кажется, без таза.
Обрубок человека.
И он - УЛЫБАЕТСЯ.
И в этот момент ты каким-то чудом видишь себя со стороны. И тебе становится невыносимо стыдно за свою угрюмую рожу. За свои глупые надуманные переживания, которые еще секунду назад казались центральными проблемами мироздания.
Ты вспоминаешь, что тебе еще нет и тридцати. Что ты молод и здоров, при руках - ногах и неглупой (вроде бы) голове. Что у тебя есть свой угол, за который уже не надо выкладывать всю зарплату. И дома тебя ждет красавица - жена. Которая любит тебя и всегда примет таким, каков ты есть. Со всеми переживаниями, тревогами и прочими заебами.
И работа пока есть. И какие - никакие деньги платят.
Все не так уж хреново.
Еще побарахтаемся. В этой реальности.
Наверно, для того они и появляются перед нашими глазами.
Чтобы мы НЕ ЗАБЫВАЛИ.