поговори со мной немного о том, что не успела я сказать,
что, если б знала, то была б внимательней, нежнее,
что сбилась я с дороги, и без тебя нет сил ее искать,
о том, что не затягивается рана, и дальше будет лишь больнее..
А воздух пропитан осенью, почти что сезон дождей,
ты любила дожди, с мечтательной грустью на них смотреть..
а я тут нашла свои старые прописи, почему-то у чужих дверей..
ты учила меня выводить, каждую букву писать уметь,
а мой почерк все равно кривой..пытаюсь писать о тебе стихи,
но они не выходят, так давай считать это письмами,
где и смысл, как таковой..затерялся в конце строки...
потому что неминуемо тянет ставить одни многоточья,
потому что ты эти письма никогда не увидишь и не прочтешь..
потому что проще не станет,и если могла бы смочь я,
я бы поверила в неизбежность смысла - ты их не п р о ч т е ш ь.....
поговори со мной немного о том, что я не знаю как же дальше,
о том, что виновата, а все твердят, что - нет,
что не хочу идти дорогой, которую не знала раньше,
о том, что нет адресата, что не получу никогда ответ..
а потом упадет зима - холодная, твердая, снежная
а я не успела так много..ни сделать, ни сказать...
а потом все равно зима с ледяными надеждами...
поговори со мной немного...помоги мне принять...понять....