Брожу по каменным мостовым, вглядываясь в каменные лица людей... А в моё сердце - заглядывает сентябрь... И не видит там никого... В моём сердце - никого нет... Случайная подруга вдруг случается из-за угла... Подходит, - такая же случайная надежда из прошлого... Мы были когда-то близки...Тональность повествования резко меняется... Я - упускаю себя, делаю свою боль - болью чужого человека...
? - Ну что ж, вот и пришла пора прощаться, подруга... Зима на дворе.
?? - Узнаю, узнаю. Как всегда - в своём репертуаре!... Хоть ты и изменился, не делай из себя поэта. Твои жалкоподобные хайки всегда вызывали во мне одну лишь жалость...
? - Жалость, знаешь ли, плохое чувство... Но все мы хотим, чтобы нас пожалели... Как часто мы говорим другому: "Пожалуйста"... Поэтому, предпочитаю быть не вежливым... Но... дело в том, что я действительно хочу попрощаться. Попрощаться с тобой, с твоим зримым присутствием в моём грустном мире печали...
?? - Ну вот опять ты начинаешь! Как девочка, честное слово! Да не просто девочка, а еще и девочка-романтик!
? - Как... как... опять это вечное "как"!... Ты всё пытаешься сравнить одно с другим... Другое - с третьим... А что по твоему будет, если черное сравнить с белым? Голубя - с тигром? А две души - две чистые и не сыгранные Богом души - приравнять к свадебному маршу Мендельсона? Я против этого. Я раньше был этим...
?? - Но сейчас - что? Ты вдруг решил, что изменился и собрался уйти далеко-далеко - на свой прекрасный заоблачный Эверест, но что главное - подальше от меня?
? - Не знаю. Я просто вдруг ПОЧУВСТВОВАЛ, что мне надо на какое-то время остаться одному. Просто остаться одному. А с тобой, как сама понимаешь, сделать это у меня не получится...
?? -Да уж. Это я сделать тебе никак не позволю! После того, как одной ногой ты уже был моим мужем... И знаешь - я любила эту твою ногу!
? - Но... надо любить целое... А я - такой нецельный человек... Не может быть потому любви между нами. Да и с дружбой, думаю, не получится...
?? - Это еще почему?
? - В дружбе, мне достаточно просто знать, что мой друг - ЕСТЬ. Мне совсем не интересно, что он собирается делать на следующих выходных или в следующей жизни... Не интересно знать, что он думает по поводу и без повода... Я могу год не видеть и не слышать его, а затем встретить и просто молчать вместе с ним... А чего говорить? Разве можно что-нибудь рассказать?
?? - Вот глупенький! Конечно можно! Нам женщинам - как этого не знать?.. Можно разговаривать о погоде, о прочитанных или не прочитанных книгах.... о новом порядке налогообложения прибыли... Да мало ли о чём можно?
(Тут в разговор двух обреченных на последний вздох лиц вмешивается бессмертная Музыка. Звучит флейта. Но звучит она только в голове родившегося осенью романтика. Девушка не слышит этой музыки. Она (музыка) как и девушка - прекрасна. Но Музыке - всё равно - слушают её или нет... Она просто ЕСТЬ... А вот девушке - совсем не всё равно. Поэтому (а может потому что - холерик) она такая нервная. Вот и сейчас - она поглощена величайшей обидой - её бросают. Оставляют как прочитанную газету. Не испытавая к ней никаких чувств, просто откладывают в сторону.Читатель - не виноват. Быть может, это была просто не его газета. И тем более совсем не стоило оформлять на неё подписку...
Ноэта Музыка, прервавшая ненужный диалог!.. Она просто взяла и увела романтика в другом направлении... Подальше от выдуманной любви... Подальше от ненастоящей музыки... Одна за одной - музыка выбила все мысли из головы романтика...
"Эй, ты куда?" - воскликнула прекрасная девушка. Но её вопрос не достиг ни ушей, ни сердца романтика...В знак прощанья он лишь слегка кивнул чему-то головой, и, будто бы не знамечая ничего вокруг, пошел себе своей дорогой... Дорогой Музыки, что не будет никогда изведана... Дорогой, у которой есть только Путь...
///А я - снова упустил свою боль... Чуть небрежно перелил её в сосуд, в котором слова и буквы могут так причудливо перемешиваться с переживаниями и чувствами... я перелил её в сосуд, а надо было - выпить... я сказал ей тогда люблю - а надо было промолчать... я остался тогда с ней, а надо было уйти... я был слабым, вместо того чтобы быть сильным... я не был самим собой, я был чужим... смогу ли я вернуть себя, чтобы опять могла наступить весна?
(Пение сердца затихает. На каменную мостовую падает первый снег).
август, 2008