Ночи бывают разные: синие, сиреневые, серые, угольные, серебряные. Последние – самые красивые. Я помню только одну серебряную ночь. Я лежала тогда в траве. Высокой. Мятой. Покачивающейся и плывущей. Трава еще не пахла ночью. Она пахла солнцем и теплом. И медом. И золотом. И, если бы я разломила бы стебель травинки, я уверена, на руку бы мне упало несколько лучистых капелек солнца.
Я лежала на спине, подложив руки под голову. Теплый ветер трогал мой колени.
И вдруг луна. И звезды. Такие блестящие и такие близкие. Я протянула руку и прикоснулась к ним. Холодные, но теплые; гладкие, но одновременно шершавые. Я отдернула руку – мои пальцы были все в нежной лунной пыльце. Будто луна – это цветок…
И небо. И трава. И я.
Словно снегопад. Только снег холодный и колючий, а лунная пыльца, наоборот, мягкая и теплая. Кожа моя, волосы, глаза – все матово блестело.
Это была прекрасная серебряная ночь!