Дорога.
Манящая.
Долгая.
Желтая.
Палящая пядь,
упирающаяся в бокал с очерствелым вином.
Дорога, усыпанная
лепесткам протухших звезд.
Как много было и не было,
а нам почему-то не дано.
Я помню лишь эти, сверлящие память
красные сосен стволы.
И небо.
Чистое.
Глупое.
Детское.
Мягкое небо и мягкая желтизна
небесной травы, которая давно
засохла.
Замерзла.
Сгнила.
Я помню еще как рельсы
хватали за шиворот горизонт.
Как билось солнце в припадке летних дней.
Я помню
шумные.
Быстрые.
Молодые.
Пузырьки жизни
в шампанском моей крови.
Меня трясли в спичечном коробке зеленого вагона
и было
жарко.
Душно.
Пожароопасно.
Это был путь
длинный, как паутинка,
и короткий, как жизнь.
Пока горела спичка, сменялись дни.
А за окном
беззвучно кричало липкое небо,
распятое на золотых соснах.