Когда я пришел в назначенное место, за столиком летнего кафе еще никого не было. Устроившись поудобнее, я спросил минералки и принялся ждать. Утро было чудесное, настроение безмятежное, и я даже чуточку пожалел, когда за столик решительно присел высокий, хорошо одетый мужчина со шрамом на чисто выбритом подбородке.
- Это вы мне звонили? - нелепо спросил я, пытаясь скрыть возникшую от его действий неловкость.
В ответ мужчина достал из нагрудного кармана пиджака флэшку и протянул мне.
- Здесь всё. Дневники, фотографии, письма и даже попытки творчества. Писал, как Бог на душу положит, уж не взыщите, - и мужчина так же решительно поднялся уходить.
Возражать было бессмысленно, и я тоже встал попрощаться. Странно, но мы пожали друг другу руки с чувством взаимной симпатии. Мужчина, оставив на столе визитку, направился к машине, а я стал мысленно набрасывать его портрет, стараясь выделить самое характерное. Решительная походка и аккуратная стрижка выдавали в нем военного, правильная речь – образованного человека, а хорошая машина и одежда от кутюр прямо указывали на безбедное существование.
Если бы я не знал его историю, вряд ли поверил бы, что этого, внешне благополучного человека, мотало и швыряло по жизни так, что мало не покажется. Он прошел унижение и нищету безработного, познал рабство наемника и лживую своброду беспредела, побывал во всех возможных и невозможных жизненных ситуациях. Его его убивали и хоронили заживо, но он оставался жить и не терял человеческого облика. И вот теперь мне предстояло оформить эту богатую на события биографию литературными рамками. Задачка была явно не из простых, но я уже чувствовал, как где-то внутри зарождается неодолимая тяга к белой бумаге.
Что из этого выйдет, судить будут читатели.
продолжение здесь:
http://www.proza.ru/2008/07/11/163
Москва, 2006 г