Стихи не пишутся, увы,
Придётся рифмовать.
И с тленьем вянущей травы,
На жалость уповать…
Под несуразные слова,
Под прошлогодний снег…
И встречным душу открывать,
В кой белых пятен нет…
В ней серый день, стынь серых стен
И серый потолок,
От серости постельных сцен
Нас с ней три дня рвало.
Душа повеситься звала,
Бельишком на ветру,
Устав, со мною порвала,
Пиши, гад, в Проза.ру!
Всего простужено знобит,
Губами шевелю…
Болею тем, что не любить,
Так сильно, не люблю!