В этот вечер в аэропорту Кахади шёл сильный дождь. Я сидел на подоконнике в небольшом зале ожидания бизнес класса и глядел в окно. Ночное небо взрывалось редкими вспышками молний. Где-то вдалеке, не здесь, а в каком-то другом измерении. А в моём измерении было сухо и тепло. Большая часть моих спутников, ожидавших объявления лётной погоды, мирно спали на креслах. Кто-то тихо шуршал газетой, кто-то щёлкал по клавиатуре ноутбука, а кто-то смотрел телевизор. Я же просто смотрел в окно. И всё равно когда разрешат вылет самолёта, всё равно, когда я вернусь домой в родной город. Ведь такой дождь. Капли стучали по подоконнику словно тысячи игл пронзая меня воспоминаниями. Я достал телефон и перечитал сообщение от моей девушки: «Я соскучилась по тебе. Приезжай скорее». Ещё долг погасить надо за разбитый «Лотус» моей бывшей пассии. Бабе под сорок, а она всё молодится, с мальчиками развлекается. И всё эта карьера. Эти проклятые деньги. Чёрт бы побрал её с её «Лотусом». Как узнала, любви сразу как не было. Откуда я ей рожу такие деньги?
А тут ещё на работе аврал – срочно из отпуска вызвали. Эх… Не знает мой шеф, что такое проблемы. Накоплю денег и всё верну. Заработаю, займу, на край украду, но верну, чтоб оборвать все нити с прошлым. Я скосил взгляд на левую руку. На запястье блестел золотой браслет часов «Брейтлинг». Подарок на день рождения. Нет, слишком дорогие, чтоб выкидывать. Продать - можно, а выкидывать дорого. А что тогда? Я оглядел своё отражение в ночном окне с ног до головы. Ну, конечно же: дурацкая шляпа от «Сavalli». Всё равно она мне никогда особо не нравилась. Зато по мнению этой гламурной львицы я был похож на Индиану Джонса в этой шляпе, а на самом же деле я выглядел как полный придурок, заблудившийся в эпохах. Я снял шляпу с головы и открыл форточку. Шляпа, кувыркаясь, спланировала в дождливую ночь. В лицо мне сыпанули капли дождя. Я зажмурился и вытер лицо рукой. Меня обдало ночной прохладой. Я смотрел сквозь стену дождя и вслушивался в шум аэропорта. По лётному полю сновали намокшие люди в дождевиках. Заправщик проехал в сторону ангара с красивым гигантом «Боингом 747». В темноте он смотрелся как-то особенно величаво и гордо. Обтекаемый белый исполин, готовый взмыть в небо, разметая в пух и прах всю кажущуюся неповоротливость и неподъёмность. Заправщик присоединился к топливному баку и заурчал, вливая новые силы в уставшего исполина. Я бросил взгляд на шляпу. Она лежала в луже воды, вся помятая и потерявшая форму, напоминая брошенную собаку, пинком выброшенную за дверь. И никому уже не было до неё дела, до её кичливой шёлковой ленточки с надписью «Сavalli». Сейчас эта шляпа была воистину бесценна, поскольку никто уже не дал бы за неё и копейки. Не удивлюсь, если её подберёт какой-нибудь дворник и выбросит в мусорный бак, предварительно вытерев ею носок своих ботинок, купленных на рынке за восемьсот рублей. Нашла же с кем сравнить… Индиана Джонс, тоже мне..
А дождь всё не прекращался. Торопливые капли сбегали вниз по стеклу обгоняя друг друга и сливаясь с более медленными. Они искрились крохотными звёздочками в свету прожекторов аэропорта и от вспышек всё более редких молний. На подоконнике скопились несколько лужиц, кровоточащих тонкими ручейками воды, которая стремительно уносилась с высоты третьего этажа на асфальт. Дождь без начала и конца. Как крохотная версия нашей жизни во вселенной. И мы когда-нибудь станем ручейками, чтобы разбиться об асфальт, оставив после себя только еле видимый мокрый след. Который вскоре исчезнет под другими дорожками. Такой чудный дождь. Только далёкие светлячки ночного города. И мелодия «Rainy night in Georgia» негромко плывущая по волнам памяти...