Эпиграф. Четвертый день без работы.
Никто не пришлет заказ
И скучно – до боли, до рвоты
К чему стремиться сейчас?
Всего лишь сотня баксов за заказ
От них, заказов, не было отбоя
Здесь миллион жил – ну а что сейчас?
Клиент и я – осталось только двое
Я сделал все, что мог и что хотел
Я палец стер, трудясь в четыре смены
А что теперь – я снова не у дел
Работы нет – хоть бейся лбом о стену
Уеду. Новый горизонт зовет
Где люди есть – а значит, и заказы
Там поживу, повкалываю год
Ведь невозможно все исполнить сразу
Но напоследок – мой коронный трюк
Убью Клиента – юбилейный все же
На совесть грохну – не измазав рук
Всплакну чуток, смочу водою кожу
И одиночество мне в душу долбанет
Пудовым, вдрызг изношенным ботинком
А в Мозамбике где-то – Новый Год
И негры негров жмут на вечеринках
И голос нежный из окна зовет
“Ну где ты, Пьер? Я вся горю и таю!”
А я один – такой у нас народ
Его, народа, меньше, чем в Китае
Но жизнь есть жизнь. Кто доктор, кто поэт
Кто браконьер, кто сеятель, кто плотник…
Я – киллер. Сожалений горьких нет
Передовик. Заслуженный работник