Представьте себе, что Вы скрипка. Изящная, грациозная, блестящая скрипка. У Вас есть смычок — без него Вы не сможете творить.
А творить Вы можете шедевры. Всё зависит от того, кто держит в руке смычок. Вы можете звучать нежно-нежно, завораживать тонкими переливами звуков, очаровывать кружевной тканью мелодии. Но все хвалы всё равно будут возноситься тому, кто играет, а ни в коем случае не Вам. Но Вам всё равно, Вы же скрипка, не так ли?
Конечно же, будет такой аспект, как Ваши отношения с тем самым человеком, который держит Ваш смычок. Он может любить Вас, холить и лелеять, стирать каждую пылинку, вечно волноваться только о Вас… Но Вам всё равно, Вы же просто скрипка!
Бывает и такое, что Вас не любят. Носят как попало, настраивают через пень колоду и, наконец, наступает такой момент, когда в Вас что-то обрывается, будто струна. А ведь это струна и есть. Однако Вы не чувствуете боли — разве скрипки могут что-то чувствовать?
Тут уж неизвестно, что случится с Вами дальше — быть может, Вас вылечат, купят новую струну, дадут отдохнуть немного.
Снова развилка — возможно, тот, кто управляет Вами, будет обращаться с Вами осторожнее, может, продаст кому-нибудь, поняв, что он Вам ну совершенно не подходит, а может, станет обращаться ещё хуже. Но Вы не обратите на это внимания, Вы ведь всего лишь скрипка.
А может, Вас выбросят. Вот так вот — раз! И нету. Только воспоминание, которое, быть может, скоро растворится. Или даже Вас не выбросят, а положат в дальний пыльный угол и забудут о Вас. Это ещё хуже, когда Вы в отвратительном состоянии, сломлены, не способны даже играть, а мимо проходит, смеясь, Ваш бывший хозяин, горе-музыкант и даже не смотрит в Вашу сторону… Но Вам всё равно, Вы ведь не что иное, как самая обыкновенная деревянная скрипка… А у скрипок нет чувств, только музыка, которую так легко забыть.