Шепот умерших листьев разбудит тебя в предрассветный час легким прикосновением к мокрому асфальту. Сочетание серого и бардового вытягивает все чувства в тонкие струны, накаляет воздух проснувшимся холодом. Редкие ранние прохожие в этот час – спортсмены и пенсионеры, стремительно уносящие за собой в завихривающемся воздухе твое вчерашнее настроение. Кто-то скажет о тебе: «Ее душе нет места на этой земле. Вот и мечется!».
Стараешься ухватиться за последние запахи лета, вдыхая уходящие ароматы безвестных цветов на накрывающейся первым снегом поляне. Как в последний раз. Как будто не будет весны. Как будто цветы вот-вот умрут, не продлив отношений в нашей памяти.
На крышах расстрелянных городов мы сойдемся с тобой в последней битве за впечатления от увиденного за год. Добро пожаловать, Вечерняя Ложь! Выглядим как кинозвезды – так же пародийно на самих себя. Тут пахнет как в последний раз в воскресение, когда собирались школьные друзья впервые после сигаретных иллюзий общего сладкого шестнадцатилетия. Кто-то из нас пил, временами произнося свои стареющие имена как заклинания, как клятву. Кто-то изображал счастье, маскируя под улыбку темнеющие уголки губ. Кто-то отрывался в кругосветное плавание по событийному ряду жизни, просыпаясь в незнакомой компании в иностранных отелях, пиная пустые бутылки из-под шампанского по дороге в ванную.
Не будущее. Не будущее. Не будущее.
16.09.2008 г.