Наталии Я. посв.
Я знаю. Я тебя нарисую. Тогда ты останешься Такой, какая Ты есть сейчас. И всегда будешь со мной. Правда? Но Ты же и так всегда со мной. Только так будет более ощутимо. С чего начать? Мне вдруг стало неловко. Я ведь не художник. Получится ли? Должно. Мне это нужно. Нужно как вода, как воздух. Как это пронзительно-синее небо над головой. Небо. Оно такое яркое. Как будто ненастоящее. Ненастоящее и очень холодное. Вдруг я понимаю, что мне холодно. Очень холодно. Пальцы начинают неметь. Нужно двигаться, шевелиться. Я сжимаю и разжимаю кулаки чтобы быстрее побежала кровь. Сжимаю с такой силой, что кости хрустят. Ненавижу этот звук. Ногти впиваются в ладони. Остаются красноватые полумесяцы.
Вспоминаю что-то и встаю. Ах да.. мне нужно рисовать. Я иду в кладовку. Кажется, там есть все, что мне нужно... Даже мольберт. Так странно. Никогда не рисовала... а сейчас, словно в дурмане. Начинаю волноваться и дрожать. Рисовать кого-то, пытаться передать игрой цвета сущность того, кого рисуешь.. предать свое отношение. Или отсутствие такового. Это, наверно, похоже на ритуал. Отсутствие... а вдруг... вдруг там не будет ничего? Дело не в технике. И не в том, как получится и получится ли. Дело в том, будет ли вложена душа. А если.. если пойму, что даже так не вышло вложить часть себя во что-то... может, нечего вкладывать? Может, нет души...? Я боюсь, что твои глаза будут всего лишь прикосновением кисти к холсту, боюсь, в них не будет жизни. В них не будет света. Твоего света... и тепла. Будет просто набор штрихов или мазков, сложившихся в некий, хорошо, если хотя бы автору понятный узор.
Губы пересыхают. Начинаю их тихонько покусывать.. проводить по ним языком. Когда влага, сперва принесшая облегчение, испаряется, становится еще хуже. Но это все не важно.
Передо мной белое. Белое пространство. Скоро я оставлю на нем свой след... Быть может, он будет глубоким. А быть может, и нет. С чего начать... Да. Набросок. Нужно решить, какое настроение передавать... ты ведь такая разная. Ты можешь быть очень серьезной... можешь романтичной. Наверно, даже грустной, хотя мне не доводилось видеть тебя таковой. Ты всегда весела. В глазах твоих играют в догонялки крохотные солнечные зайчики. На устах твоих тихая улыбка. Да... Теплый день, блики на зеленой листве.. И ты. На тебе смешная шляпка. Дует ветер, ты придерживаешь ее, чтобы не потерять.
Сначала карандашом... Легкие контуры. Твои волосы спадают наперед... Они длинные и блестящие. Джемперок с высоким воротом. Рукава короткие. Ты любишь сиреневый. Пусть он и будет сиреневым. Но это немного позже. Крупный план. Ты заводишь правую руку за голову, чтобы придержать коричневатую шляпку, игриво съехавшую набок. Хитро щуришь глаза... Знаю, ты не красишься. Но я все равно подведу тебе глаза.. Просто мне так больше нравится. Так ты еще больше будешь на довольную лисичку..
Ну вот, теперь можно взять в руку кисть. Мех ее такого же цвета, как и твои волосы... наверно, они и такие же мягкие. Я использую разные оттенки... более светлые для того, чтобы передать, как они переливаются...
Лицо твое сияет радостью... ты смеешься... и мне тоже становится легко... ловлю себя на мысли, что точно не могу вспомнить оттенок твоих губ... так пусть будет полупрозрачный коралловый блеск... тебе идет этот цвет. Похожим оттенком я добавляю немного румян... отлично.
Я не мудрствую с фоном.... пусть это будет просто стена. Местонахождение неважно. Главное - ты.
Кажется, все... Кажется, что это было быстро... На самом деле, нет.. Я отхожу... Смотрю... Даже удивительно.... Всего лишь по памяти... Это нереально, но.. факт. Ты смотришь на меня и улыбаешься. А я - на тебя.
Мне нужно отойти. Подожду.. скоро краски подсохнут, и тогда можно считать работу оконченной.
Чай. Он согревает меня. А может, что-то другое… да, точно, мне давно уже не холодно. Мысли мои далеки от того, чтобы обращать внимание на подобные пустяки. Если честно, их нет вообще. Только какая-то странная легкость. Долго держу кружку в руках, купаюсь в тончайшем аромате лета… Жасмин. Больше всего люблю чай с жасмином. Особенно зеленый, такой бодрящий. Я сижу, прикрыв глаза и вдыхаю… пропитываюсь ароматом. Мне хорошо. Надеюсь, и тебе тоже. Я ведь не знаю, чем ты занята сейчас, да и не мое это дело… Просто теперь у меня есть твой портрет.
Надо бы взглянуть… закат, но все еще прекрасно видно… свет немного красноватый.. наверно, картина будет выглядеть так еще интереснее. Я захожу в комнату, и первое что вижу…- луч солнца, один из последних, застыл на твоей щеке.. от этого ласкового прикосновения стало как-то странно.. Я приближаюсь.. Мне становится не по себе… Это все мое. Я рисовала тебя для себя. Я никому не позволю дотрагиваться до тебя. Даже солнцу. Это глупо, но во мне начинает закипать злоба. Вся комната залита этим проклятым светом. От него не спрятаться. Я протягиваю к тебе руку… легко дотрагиваюсь… краски высохли. Я немного сгибаю свои пальцы, потихоньку начинаю водить ими по полотну, иногда касаясь поверхности ногтями. Этот звук, тихий, шуршащий… я чуть-чуть надавливаю. Он становится громче. Я вожу все быстрее… руки мои напрягаются, мольберт накренивается, я хватаю его одной рукой.. перед глазами словно туман расстилается… , я начинаю другой рукой буквально царапать холст.. все сильнее и сильнее. Я душу все чаще, голова начинает кружиться. Резкая боль. Из-под нескольких сломанных ногтей течет кровь. Я делаю глубокий вдох и постепенно начинаю приходить в себя. Все полотно в различных направлениях пересекает огромное количество белых полос, похожих на шрамы.
Мне становится безумно стыдно за свое странное поведение. И страшно. Потому что подобное происходит впервые. Но и рисовала я тоже впервые. Можно сказать, первый блин вышел комом. Мне жаль портрет, но… Но ведь ты и так всегда была, есть и будешь со мной. Потому что ты – часть меня.