Все вперемешку: дождь, ветер, снова дождь. Освежающие капли, а хочется выть волком на весь мир. Хочется кричать еще громче, громче оттого, что сам не слышишь своего крика. А так желаешь… хоть звук. И тебе кажется, что ты плачешь, но нет, родной дождь взял на себя эту обязанность, он так ласково и нежно скользит по твоим щекам, по твоему лицу. А ты рассматриваешь старый шрам, пересекающий ладонь, в бликах редких фонарей. Тебе противен этот мир до тошноты. Что есть он без музыки? Что есть он без звуков? Три дня ты не слышишь нот – ты не живешь, ты существуешь. Долбанное сердце…. И хочется выколоть себе глаза. Зачем видеть то, где ты находишься, если тебя тошнит от всего? Оставить лишь ощущения. Кожа всегда дарила то, что тебе было нужно. И ты закрываешь глаза… ты не слышишь, ты не видишь… лишь острые капли высыхают от ветра на твоем теле.
Ты знаешь, что кто-то прошел рядом, ты это почувствовал, ты почувствовал это кожей, да и воздух наполнился незнакомым запахом… какой противный одеколон. А ты здесь… ты замерзаешь… как же сладка ночь на вкус! Холодная и мокрая трава принимает тебя к себе. И ты ей благодарен, действительно благодарен, как никому больше. И где-то в районе лба снова начинает звучать музыка. Ты ее не слышишь – ты ее помнишь. Всю. До последней ноты… и наслаждение. А ведь уже два дня не было дождей. Эта ночь для тебя, эта ночь, чтобы ты не смотрел снова в распахнутое окно с вожделением и грустью на луну.
Сталь в твоей руке… нет, ты не собираешься кончать с… жизнью?.. знакомый меч, ты помнишь каждую царапину на нем, каждую букву, каждый рисунок… ты совсем помешался на выдуманном мире. Даже гравировка оттуда. Зачем тебе все это? Но… ты проводишь пальцами по клинку и знаешь, что там… там влажная сталь… там надпись «Terminus Est»… там роза, перевитая змеей… там изумрудные камни на серебряной рукояти… там… там – ты.
Ты чувствуешь, что дождь начинается снова, кусочек неба только что коснулся твоей щеки… или ты все же плачешь?.. нет, рубашка снова становится влажной… тонкий материал не мешает чувствовать лед. А вот теперь ты плачешь! и, с нескрываемым удовольствием, с наслаждением, с блаженством, медленно, но уверенно проводишь мечом по своей ладони, задыхаясь от ощущений, от боли, от того, что снова чувствуешь себя живым, чувствуешь, что в тебе, несмотря на все, осталось хоть что-то горячее. И сейчас эти остатки тепла текут по твоей руке, текут на траву, смешиваясь с дождем… на землю, согревая ее. Да, по старому шраму… больше чувств.
Так ли ты плох, каким считают тебя окружающие? Разве можно тебя назвать бесчувственным? Разве можно?.. если ты ненавидишь, умеешь ненавидеть, если ты слушаешь лишь себя, если мстишь, если бываешь груб и никогда нежен, если презираешь любовь и играешь по своим правилам, если… да много этих «если», но можно ли назвать тебя плохим? Можно ли назвать тебя злом/ублюдком/самовлюбленным/эгоистом? (нужное подчеркнуть).
Ведь ты знаешь, что есть жизнь.
Рука скользнула на грудь… опять рубашка заплыла кровью, ты чувствуешь, как промокшая ткань становится теплее и, почти мгновенно, остывает. Жизнь здесь и сейчас: когда не видишь людей, огней, домов, когда не слышишь машин, разговоров, вертолетов.
Жизнь – это ты. Это твоя фантазия. Это то, как ты чувствуешь удары дождя о траву, как она вздрагивает от его прикосновений, как наслаждается его холодом и живительной влагой после жаркого дня вместе с тобой. Это сейчас, когда ты слился со всем миром, настоящим миром, миром, который тебе нужен, дорог, необходим. Жизнь – это обжигающий грудь воздух, это взрывной ветер, это запах ночи, бесцеремонно владеющий твоим нутром, это сладость облаков на губах. Жизнь – это твое воображение.
И усмешка, зарождающаяся в глубине души, ведь в голове все равно этот долбанный вопрос: а что такое жизнь? Что такое жизнь, Малфой?
Крик с надрывом. В глубину ночи. Теперь он звучит, как дрожь груди, как затаившееся на мгновение сердце, как скачек где-то чуть ниже горла.
Люди! Когда же вы услышите музыку?! Когда услышите что-то, кроме слов? Нет, вам так проще… когда кто-то другой говорит за вас, когда кто-то другой рассказывает историю вашей жизни, когда не приходится задумываться и выстраивать самому чувства.
Вы ведь на много бессердечнее меня… вы не можете… вы ничего не можете….
Вы – мой кошмар. Я никогда не хотел быть таким. И я не был. Пусть вы считали меня выродком, пусть не считали человеком… это лишь приносило мне счастье. А кто-то когда-то спросил, что есть для меня счастье....
Счастье – не быть, как вы, счастье – понимать, что ты – другой.
А что вообще такое счастье?
Раньше я рассказал бы это с помощью музыки… да, мне сложнее показывать это словами. Но есть ли разница? Все равно никто не поймет…. Каждый слышит в ней то, что хочет, но никогда – то, что хотел сказать я. Потому что нельзя быть на столько сумасшедшим… потому что вы – не я… потому что я – не вы.
На мою музыку накладывают слова, слова о любви, любви к человеку. Но в ней нет ее! Нет, и никогда не было!
А умирать все же не хочется…. Да, вот такой я плохой.