Я сижу у окна и смотрю на осень,
Опавшей листвой она стелется снизу.
Листья мертвы, но их смерть прекрасна,
Как, может быть, прекрасна смерть человека,
Всего себя отдавшего любимому делу,
И ушедшего на рассвете!
Красные, желтые, совсем еще юная зелень,
Они шуршат по двору,
Строчками ненаписанных писем,
Словами не сказанных признаний в любви,
Песенным «неформатом» прожитого лета.
Я сижу у окна и смотрю на листья,
Они еще есть на деревьях
И их немало!
Лишь тонкая нить привязывает их к веткам.
А может, это листья моей жизни?