Мне кажется, за мной кто-то идёт.
Кто-то смотрит.
Я выхожу из подъезда, и слышу шаги.
Это не мои шаги, я иду быстрее.
Морально обструганная мать, давала мне какую-то барбитуру, но я сливал эту дрянь, да упокоит гОСПОДЬ её душу, бабушке, в кофе.
Моя мать даже не плакала.
Когда мой отец насиловал сестру в душе, среди обосраных малым пелёнок, и трусов, мужских, с чем – то красным на паху.
Когда я возвращаюсь с работы.
Иду сквозь коридоры зданий, и гаражей.
В городах-квадратах, просто не любят сдирать углы.
И слышу. Шаги.
Я слышу дыхание.
Чувствую запах чего-то тухлого, изо рта.
Вижу отражаемое сияние звёзд, на капельках слюны пролетающих перед глазами.
Слышу шепот ночи.
Вижу слепую реальность.
Я трогаю пальцами своё лицо, трогаю фантомную реальность мира изнасилованных слов. Мира вороватой важности.
Узколобой необходимости.
Плоской любви.
Мои мысли застыли.
Голос оборвался.
Листья деревьев, лицами слились на асфальте.
Долгая предстоит дорога домой.