Сначала, с самого начала, совершенно не замечаешь его - одиночества.
Одиночества своего…
Сначала не обращаешь на него внимания - друзья, приятели… пятнашки, прятки… казаки-разбойники… мама, папа…
Потом, вдруг, обнаруживаешь в себе что-то такое, о чём и не подозревал вовсе, замыкаешься в себе, закрываешься в ужасе, начиная подглядывать за миром, который оказался совсем не таким как ты его воображал…
- У вас такой замкнутый ребёнок… - удивляются знакомые родителей, весело смеясь над анекдотами про Вовочку, который не понимает того, что они понимают… как им кажется… И это очень им смешно… И ты начнёшь понимать - это смех от одиночества, которое они просто убивают анекдотами и смехом своим…
Потом ты влюбляешься. И крыша твоя уезжает в такую романтику, что мир кажется радостным, а жизнь - счастьем…
Потом на тебя… прямо на тебя рушится жестокое осознание неожиданное, что любви нет, что всё - ложь и обман… Но ты по-прежнему ещё продолжаешь верить в друзей, и пытаешься убедить их в чём-то… Пытаешься - тебе нравится это слово - поделиться… И не замечаешь ещё, старательно не замечаешь… одиночества своего… Только тихая, циничная грусть знания, что любви нет…
Потом начинаешь думать, что жизнь для людей - это прекрасно… И думаешь, что все так думают… должны думать, по крайней мере… обязаны… И весело смеёшься над анекдотами со всеми вместе, про каких-то мужей, которые всё время возвращаются… не вовремя… Ты уже начинаешь подозревать про одиночество, которого ты таким образом - весельем общения своего - старательно пытаешься убежать…
Потом ты понимаешь, что любовь есть. Не головой понимаешь, не мозгами придумываешь, как раньше, а всей душой своей… всем телом… Понимаешь…
И понимаешь, что любовь всегда была в этом мире огромном, которого ты такой маленький кусочек… Как и одиночество твоё всегда было рядом, потому что родилось вместе с тобой… потому что вошло в этот мир твоим появлением в нём… Одиночество твоё…
И сначала, по инерции как-то, ты пытаешься убежать, окунаясь с головой в море… житейское…
Ты придумываешь себе дела и проблемы - от одиночества…
Ты приглашаешь друзей, или ходишь к ним, или ходишь с ними - от одиночества…
Придумываешь себе любимые занятия, любимые книжки, любимые фильмы - от одиночества…
Ты куришь, пьёшь… или занимаешься спортом и бегаешь по магазинам в поисках хороших туфлей или чего-нибудь ещё, что тебе пойдёт, и в чём ты будешь хорошо выглядеть - от одиночества…
Ты заботишься о домашних животных своих или презираешь их - это всё одиночество…
Смеёшься над юмором юмористов, которые тем смешнее, чем больше правды о тебе в словах их…
Интересуешься политикой, как тебе её преподносят. И, как тебе кажется, всё понимаешь, выискивая крупицы, как тебе кажется, правды в этом море сплошной лжи, то есть там, где правды не может быть по определению - политика…
И ты влюбляешься даже мимоходом, радостно и тихо - по-своему уже влюбляешься… от одиночества…
И всё - от одиночества.
Так получается… От одиночества…
Вся цивилизация наша, в которой одинокие придумывают что-то и старательно объясняют другим одиноким, что тем это нужно, необходимо… И втюхивают друг другу одиночки разнообразные всякие придумки свои, и дурят друг дружку, и вешают лапшу на уши - это одиночество…
И одеться по-модному, чтобы выделиться, а на самом деле, чтобы не выделяться…
И идиотизма побольше, чтобы всех переплюнуть, чтобы рейтинг вырос… чтобы денежек, денежек потом… на этом… на обмане идиотов настоящих, которые поверят ведь… лоханутся…
И сексуальную революцию, чтоб побольше о сексе. Чтоб не только думали и анекдоты травили… Чтоб не только чувствовали, а чтоб не чувствовали совсем… Чтоб сходились и расходились, оправдывая бегства свои чувством, внезапно нахлынувшим, которое на самом деле - одиночество…
И все бегут и бегают… и никто не догадывается, хотя все говорят… И все изменяют друг другу, но никто не знает об этом…
И все красиво одеты, хотя души - рвань сплошная… рвань и отбросы уже…
И всё только имидж и рейтинг, а детей воспитывает кто-то…
Кто детей наших воспитывает? Кто-нибудь или улица, журналы блестящие или игры компьютерные… анекдоты наши скабрёзные или книжки, нам не понятные… Короче, все и никто…
А теперь скажи, чем мы отличаемся от тех, в каменном веке, когда будущее пестовали тоже непонятно кто… Понемногу все, понемногу - никто… Когда они сами, дети, росли и взрослели в одиночестве своём… Вырастали - от одиночества… И уходили куда-то - от одиночества…
Как и мы сейчас - от одиночества…
Вот и выходит, что…
А потом ты понимаешь, что любовь и одиночество - это одно и тоже… И плачешь навзрыд в одиночестве своём, чтобы только не увидел никто, чтобы не догадался никто… Ревёшь белугой, как тогда, помнишь, когда потерялся от мамы в том большом магазине и страшно стало… от одиночества своего… Помнишь?
А ведь до сих пор в одиночестве жизнь твоя… И даже надежда всё-таки, что кто-то придёт, возьмёт за руку… отругает, может быть, переживая за тебя… пожалеет… может быть… Даже надежда всё-таки - от одиночества…
Вот так и живём - в одиночестве…
Вот так и живём…
Вот так…
Вот.
Понимаешь, что я хотел сказать?
В общем-то, длинновато, конечно, получилось, но очень… очень хотелось рассказать тебе, что любовь - это самое главное.