Нас укрощает опыт быта.
Игрушкой заводной
С утра несем свои копыта
На общий водопой.
Клочок, другой сухого сена,
По праздникам - овса…
Все в этом мире скудно-серо -
И даль, и небеса.
До крови стерты наши крупы.
Толпой рабочих кляч
Безвольно тянемся по кругу
Привычных неудач.
Уже маячит хищно старость
Загоном скотобойнь.
Всего-то нам поржать осталось
Над собственной судьбой.
И мы подставимся покорно
Под быстрые ножи,
Не вспомнив ничего такого,
Чтоб вновь хотелось жить, -
Лишь дуновенье ветра в поле
Почти забытых лет,
Лишь благодать последней боли…
Мы умерли. Нас нет.