Закрывая глаза и вдыхая еле уловимый аромат духов, я действительно скучаю, и каждую минуту жду, когда зазвонит телефон или придет смска.
«Девушке всегда непросто, и эти отношения её унижают» - крутится в голове застрявшая фраза.
Я боюсь её потерять, боюсь, что ей будет за меня стыдно перед своими молодыми поклонниками, боюсь, что она однажды просто уйдет из моей жизни.
Она ничего не просит и, смеясь, беспечно принимает подарки.
Отдавая все, остаётся свободной, словно ветер, думая о столице и новой жизни, а я для неё лишь случайный попутчик на вокзале, чтобы скоротать время.
Я пытаюсь не думать о ней, но в памяти упрямо всплывает горький упрек: «Вам, мужчинам, ну какая разница с кем встречаться?..»
Мы разные: я как старое, изношенное пальто, с еще блестящими пуговицами, а она – полупрозрачное летнее платье, игриво развевающееся на фривольном ветру; я тяжелый, хмурый и приземленный, ветер надежд уже не раздувает мои паруса, а она – легкая и беззаботная, идущая по жизни босыми ногами, не замечая людских уколов, режущих, подобно разбитому стеклу, душу, не боясь темных переулков жизни и легко перепрыгивающая через проблемы.
Я думаю о том, что мы никогда не будем вместе, она бесследно исчезнет, как утренний туман, забыв меня, как я, в свое время, забывал тех, кому был дорог.
Я мучительно пытаюсь придумать, как удержать её, чтобы вечно оставаться в этом сне молодости, грез и фантазий, но, разглядывая свое отражение в зеркале, понимаю, что она – заблудший вчерашний день в моей одинокой и уже прожитой жизни.