Да, я накануне выпил.
Да, лёг спать (время-то было далеко за полночь).
Лежу. Пытаюсь уснуть.
Бум-бум по мозгам.
Бум-бум.
Это играет музыка. Такая, от которой трясутся стены. Напротив моего дома стоянку устроили. Коммерческий объект. Или, « бизьнис по-русски». Кто-то подъехал, поставил машину и включил оглушительную музыку.
Бум-бум… Не могу уснуть. Хоть тресни.
Я повернулся на другой бок. Не помогает.
Изменил позу, на голову подушку положил. Ушами уже не слышу. Но всем телом чувствую – БУМ-БУМ… Сколько же там децибелов врубил этот дебил?
Включил свет. Глянул на часы. Три ночи (или утра?) И тут такое меня охватило… Выскочил в коридор (в трусах и шлёпанцах). Накинул телогрейку, на улицу выбежал.
Бум-бум! Прямо перед окном стоит форд за сеточной изгородью. Дверца машины приоткрыта. Из неё буря децибелов на нашу улицу льётся. Два молодых человека возле машины о чём-то разговаривают…
- Эй, ребята! Вы не слишком музыку распустили?
- А что за базар?
- Время три ночи. Люди спят. Поимейте совесть. Убавьте звук.
- А пошёл бы ты на …
У меня мгновенно рассудок помутился (тем более после бутылки воронежской «Доброй»)
- Ты что сказал, щенок?
- А что слышал, мудила!
Они смотрят на меня. Перед ними мужик не первой юности в телогрейке на тельник наброшенной. Из-под телогрейки торчат голые ноги в галошах …
- Что, старый хрыч, вылупился? Дуй отсюда! А то яйца простудишь.
И тут я вспомнил. Я же шурину ружьё отдать должен. Ружьё легальное, на моего покойного тестя записано. Шурин на себя переоформляет. На днях за ним приехать должен.
Я бегу в дом. Ружьё в платяном шкафу в тряпочку завёрнуто. А патроны у сына в нижнем ящике стола. Хватаю, сколько в пригоршню вошло. В стволы два патрона загнав, на стоянку выбежал. Вот он, тот самый форд…
- Вы меня узнаёте, мальчики?
- Э, мужик… Кончай шутить…
- А вы мне Бетховена не сыграете? Или Баха?
- Мужик, опусти пушку!
Они видят, что намерения мои самые серьёзные. Да и каким им быть после пол-литра воронежской, через два угольных фильтра пропущенной, на овсяных хлебцах настоянной? Такой эликсир поднимает боевой дух повыше, чем наркомовские сто грамм.
- Вырубай свою бандуру!
Один полез в салон. Выключил музыку.
Второй, похоже, осмелел.
- Толик, не бойся. Ни хрена он не сделает.
Я вскидываю ружьё. Поверх голов громыхнул выстрел. Взвыли охранные сирены. Уи-уи!
- Может, пониже взять?
- Мужик!!! Ты что? Охерел? Ты это самое… Успокойся! Всё выключили. Спать иди…
. . . Я иду домой. Я ничего не соображаю. Дома сую ружьё в шкаф. Патроны – в ящик своего стола…
Падаю на диван. Меня всего трясёт. Я трезвею. Что я наделал? Ведь эти бандиты меня выследят. Убьют не сегодня, так завтра.
Впрочем, какие это бандиты? Шантрапа! У них и был-то всего-навсего форд подержанный. Настоящие бандиты на такой дешёвке не ездят. И вообще ведут себя тихо…