Мне тридцать пять.
На самом деле мне то шестьдесят,то четыре,то пятнадцать.
Я взлетаю на качелях,мне то весело,то страшно.
Хочу летать по небу,как птица,но ползаю по земле,как человек.Волоку тяжёлый груз,одна мысль-только бы не надорваться.
Верю всем,не веря никому.Даже от самой себя не ожидаю,что сделаю.
В одиночестве прохожу свой путь.Поразит меня финский нож-никто не заметит.
Мне станет сто двадцать.И-остановятся качели.
Рукописи не горят.Если их не сжигают.