Я икушен был пламенем ее волос, что ветер трепетал. И быть я ветром захотел. В ее глазах, как в зеркале хрустальном, мир отражался искажая факт существованья. Хотел я стать дождем, чтоб трогать эту кожу, прохладную ладонь чтоб сжать, чтоб к шее белой прикоснуться мокрыми губами. Но призраком безмолвным я блуждал в ее глазах... Молчанье приследовало нас, наш каждый шаг. Я ветром стал, я стал дождем, снежинками, которые не таяли, ложась на эту кожу. Ложась на матовый оттенок, ставший пасбищем для них, как для овец...