Сомнения…
Сижу и думаю уныло,
Эх, докатился, братцы,
Как мне…, но вот кому…,
Да подороже бы продаться?
***
Поэт в истории России новой
Больше не поэт – метаморфоза,
В том смысле: сколько стоит
Ломаных грошей поэзия и проза?
Мысль глубиной на пару фраз,
Поэтишка на виршах исписался,
Скатился на продажную любовь,
До дыр истёр – в «бомонд» подался.
Возможность перепутавши с желанием,
Из кожи вылезают «горе-мастера»,
В толпу кидают смело пошлость –
«Дешёвые» с эстрады номера.
Двуличие, маски, ложь и деньги…
Противнее всего любой природе,
Когда сии «великие певцы»
Мусолят «суперрифмами» в народе.
Токует по дворцам и за «буграми»,
Та каста «избранных»-«маститых»,
Зияет между строчек – срамота,
Обласканы, при этом, пьяны, сыты.
Водицу хитро в ступе истолочь,
Да перелить в порожнее с пустого,
И выдать за шедевр набор из букв,
Известный ход - сие давно знакомо.
Штампуют примитивный ширпотреб,
Под крики о разврате и упадке.
Кукушки громко хвалят петухов,
На лесть с низкопоклонством падки.
Ой, измельчали старым багажом,
И совесть не тревожит, и не стыдно,
Могу лишь за Высоцким повторить,
Как гадко, и досадно, и обидно.
Под звон фанфар и медных труб,
Провозгласивши «звёздами» себя,
«Гиганты» жадно славы рвут пирог,
«Наследничков» – «мышиная возня».
О судьбах, о свободе, о России
То матом или феней «перетрут»,
Иные на скандалах да «былом»
Те преференции с купюрами стригут.
При рынке сторговали свой талант,
А если нет таланта или дара,
Примазаться, украсть, купить,
Иль в прессе закатить скандалы.
Публично, мол, сражались с тиранией,
Кичатся андеграундом «столпы»,
В разгул и жизнь шикарную пустились,
А залы? – нет поклонников толпы.
Строфа, застывшая … вчера,
У них убога – нищета в идеях,
Но выдают подпорченный товар,
О вечном, якобы, о добром сеют.
«Элита» записная - вот те раз,
Полезла в Пушкины, в Толстые,
Они сегодня на Пегасе, на коне,
И щёлкают пером, и все «крутые».
Халтурят, «гонят» и не внемлют стонам,
Красуются с экранов, бьют баклуши.
Политики честнее, хоть и лгут,
А эти нагло лезут в наши души.
Клеймят маститые позором нищету,
Сердца в патетике «глаголом жгут»,
А после едут отобедать в кабаки,
«Борьбу непримиримую» … ведут.
Да им хоть Лермонтов явись,
Предстань пред светлыми очами,
Булгарин вдруг покажется святым,
В сравнении с нынешними палачами.
В цене лауреатство, звания, ордена,
Не прочь и власти оказать услуги,
Не пишут, некогда и нечего писать,
Все гордо демонстрируют заслуги.
Не мною сказано про пропасть,
Как далеки от Родины и от народа,
И классики не зря – про нравы,
О, времена – изменчивая мода.
Не стоит о морали размышлять,
Зачем терзаться в муках и сомнениях?
Не лучше ли шампанское, салют,
И ради чтива писанину с развлечением.
Со смертью Солженицина
Вздохнув, перекрестились и забыли,
Не громко, тихой сапой отреклись,
Страницу прошлого столетия закрыли.
Про девятнадцатый молчу в тоске,
Набор стандартный пустословья,
На строчку гениев – убогие тома,
Суть похоронена под сквернословьем.
А что касаемо талантов молодых?
Вчерась «великий» заявил через газету:
В России не рождаются творцы!
И слепо верим мы его авторитету.
Там в каждой строчке было его – Я,
«Столпа» самовлюблённый взлёт,
Подумалось наивно почему-то, -
Вот-вот наш юбиляр «от скромности умрёт».
Официально – нет сейчас достойных,
Те умные презрительно кривятся лица,
Но если честно, то доходами и славой,
Никто желанием не горит делится.
Позиция «жрецов» вполне понятна –
Прослыть единственным, неповторимым,
Как славно на Олимпе восседать,
Да монополию держать и быть любимым.
Тщеславны карлики в шутовских колпаках -
Великую культуру прокутили,
Дорвавшись до чужого пьедестала,
Себя бессмертными волхвами объявили.
По-барски снизойдут в низы – бывает…
В нравоучениях черни дюже преуспев,
И в ряд с нетленными себя вставляют…
Ох, водится за ними этот «мелкий» грех.
Издатель, критик, сми – за них горой,
«При деле» - кормит имя на обложке,
И «генералов свадебных» удобна роль,
А соискателям из молодых – ни крошки.
Блаженны дураки, беспечны простаки!
Прорваться свежим словом да к верхушке?
Мечты останутся несбыточной мечтой -
На выстрел не подпустят к той кормушке…
Надежда, говорят, умрёт последней,
Дозволено глупцам стучаться в «дом».
Любого выпорют другим для назидания,
За шиворот, и вышвырнут под зад пинком.
Ещё страшней, когда поэтов новых
Взрастить пытаются через расчёт,
Долбят правописание с рифмоплётством,
Да нива урожая всходов не даёт.
Когда в карманах ветер, чистота,
С пером дружить никак не удаётся,
Трудится от зари и до темна -
Голодным, за копейку, не поётся.
Другой России не до «лирики тупой»
Кутит, шикует, пьёт, смеётся…
А книги заменяют прибыль, капитал,
С деньгами, и без Блока, хорошо живётся.
Кому нужна, важна литература?
Поэт в России уж не издаётся,
Но есть «прогресс»: в у.е. и за рубли,
Поэт, как куртизанка, оптом продаётся…
И вряд ли «золотой», Есенинский тот век
Когда-нибудь в Отечество вернётся.
Поэты не исчезли – сытым не поётся,
Лирическая нить веков отныне рвётся…
***
Искать ответы без ответа на вопрос,
В глухую стенку биться лбом?
Доказывать и убеждать – глупее нет,
А, собственно, кого, зачем и в чём?
Немудрено подачками давиться,
Сложней не унижаться, не стонать,
Одно желание – бросить им в лицо,
Поставить точку – больше не писать.