Где любовь? В том, что я каждый день умираю под огнем твоих обреченных страдать карих глаз? В том, как я перемешиваю слова, прежде чем сказать тебе что-то теплое? Или в том, как я неловко совершаю ненужные мальчишеские подвиги, украдкой поднося к твоим ногам подбитых воробьев?
А что - любовь? Тебе нужны ее стандарты? Взвесьте, пожалуйста, мне 300 грамм любви. А итальянскую не завезли?
Где любовь? На моих ли замороженных полках среди отложенных на потом радости, умиротворения, сострадания? Я не могу понять...
Я вижу здесь только старух; любые замеченные девушки подобны ангелам. Лишь изредка я способен оживить в памяти твой образ, сложенный столетними ирландскими сказочниками. Но даже так твой образ во мне чище этих доморощенных ангелов.
Где любовь? Кто выкрасил в белые полосы мое небо, уходящее в твою далекую сторону? Кто продал мне обратный билет в один конец?
Я никогда не думал, что против своей воли стану поклонником выражения о том, что любовь это сплошное страдание. Теперь я его рьяно исповедую.
26.08.2008 г.