Аркаим

Степь пристально смотрит в глаза, треплет волосы. Замирают часы, и молчит внутренний голос. Ритм незнакомой музыки слышит сердце. Ветер срывает беспокойство, как одежду, все пройдет: и хорошее, и плохое. Время теплым течением смоет ненужное, оставляя лишь запах сухой травы.