По всей квартире из кухни расплывался необычный приятный аромат. Можно было подумать, что за плитой у меня стоит повар, из элитного дорогого ресторана. Удивлению моему не было предела. Если бы Ольга хоть чуть-чуть умела готовить, то я решил бы, что это она приехала к нам вгости. А так... Кто бы это мог быть?
Я осторожно открыл двери и тихонько заехал на кухню. Там во всю хозяйничали какие-то люди и, казалось, совсем меня не замечали. Их лица показались мне до боли знакомыми. Меня терзало странное чувство, как будто знаю этих людей очень хорошо, но в то же время, почему-то отчаянно не могу их вспомнить. Словно со времени нашего знакомства прошло неимоверное количество лет. Я всматривался в лица, в одежду, в движения... Странно, но вместо их имен, в моей памяти всплыл роман Хемингуэя "Прощай, оружие!". Уж очень эта пара напоминала его главных героев.
-А, Эрнесто! Как Ваши дела? - наконец заметил меня симпатичный бородач, который благодаря своей рубашке защитного цвета, походил на военного.
-Вообще-то меня зовут Сергей, - возмутился я. - А кто вы такие?
-Эрнесто, не смешите меня, - дружелюбно улыбнулась мне девушка, которую я про себя назвал Кэтрин. - С каких это пор Вас зовут Сергей?
-С тех самых пор, как я...
Вдруг воспоминания резкими ударами, подобно ударам боксера, начали вколачиваться в мою голову.
-Генри! Мария! - обрадовался я. - Извините, друзья, я не узнал вас сразу!
-Мы Вас тоже, Эрнесто, - грустно заметил бородач. - Помню, Вы просто непревзойденно танцевали у озера, возле нашего дома. А теперь...
Не знаю почему, но мне стало стыдно. Но ведь я же не виноват в том, что до сих пор езжу в инвалидном кресле. Или виноват?