Всё под небесами....Весь мир под небесами,странно мы такие разные... О Боже что - же так тесно скрепляет наш союз?! Мой мир - это восьмёрка бесконечной утопии, мира которого нет, быть может это моя надуманная иллюзия. Раз мазок, два мазок уже полоса - наверное вся моя жизнь построенна на мазках кистью, тугие рамки сжимают мой мир, как тисками, а я могу лишь лицезреть иной, реальный мир, по ту сторону моей картины. Он же живёт моментами, мгновениями, каждый раз возращаясь на одно и то-же место, проживая момент по иному. Его плоть- это неистовство, он это слои времени проросшие друг в друге, подобно побегам молодой травы...Его состояние- это постоянный катарсис.
Моя жизнь на одном дыхании, в постоянном умопомрочении я шагал вперёд: -"Что это? Это терпкий запах сводит меня с ума, эти листья, этот стан, лепестки..." Я чувствую наши сердца бьются в унисон. -"Что мы видим дамы и господа? Ветер- всемогущий двигатель природных процессов, отвлекаясь он бороздит этот свет прикасаясь к каждой травинке, к каждой капельке росы освещаемой утренней зарёй. Со стороны, это поле кажется мне круглым, вись мир заключён в одно единое зерно, это создание глотка жизни. Цветок, один единственный, высокий, - это ромашка. Казалось он мог бы увидеть всё, увы но кругозор его не охватывает всё сущее в этом мирке. Но он - это ручей женского начала, она любит, в свою очередь и она любима.-" Кем же она любима? Он обвивает всё на своём пути, даааа...это всемогущий ветер..." Как только это слово коснулось моих уст, как он любит свой цветочек, сильнее чем когда - либо. Столь сильно, что его гордыня склонилась на колени, ветер изо дня в день, облетал весь мир, в надежде вернуться в то место, где его душа обретает лёгкий покой, наблюдая, как существо трепещет под его величием. Каждый раз при прикосновении ветра, цветок изгибается в стороны, качаясь всё сильнее и сильнее... Поле пустынно, но всё так-же зеленеет, проходит мгновенье, и ещё одно, а за ним другое...Ветер любит свой цветочек увеличивая веяние, его чувство настолько велико, что он счёл, своего присутствия недостаточным, ветер желает отдать цветку всё, весь свой пробуждённый мир, всю свою любовь и негу. Но любовь ветра это мошь.Ветру не дано понять того, что цветок стлоль хрупкое создание природы, ибо под натиском давящего чувства, он может изчезнуть, сломаться. Ветер же гнул свою линию, каждый миг продолжал увеличивать своё головокружение в природе. Природа предостерегала его, говоря, что ему необходимо остановиться, остудить пылание сердца. Если он не подчиниться,то возможность потери не избежна. Ветер был непоколебим, он творец... неслышемый творец! Сегодня вставая на рассвете он дарит прохладный завтрак, засыпая он приносит последний поцелуй стеблю, белые лепестки распустились, раскрывая солнечную серединку. Именно этот день был пасмурным, кучевые облака серым пологом затянули небеса, ветер долго не возращался. -"Где же он?" Он так спешил, он нёсся не видя ничего, стремглав опрокидывая всё на своём пути... Безветрие..... лёгкий порыв....он вернулся. Уже смеркалось... Лёгкая, кровавая рябь коснулась ночного полотна, подобно гондоле рассекая небо. Ветер ринулся к цветку, обдул, обнял его столь сильно....Пауза....хруст, цветок сломался.. тонкий звук, треснул в душе, капля жизни стекла подпитывая собой почву, миг...листья ромашки разлетелись по всему полю. Ветер видя бездыханное тельце своей любимой не понимал, что происходит, он ласкал измученное дряхлое тельце, приподнимая его. Опускаясь на колени в ожидании ответа ветер шептал ей знакомые ноты, ответа не было... Через мгновние он понял, что то, для чего он существовал и жил всё это время умерло, он убил свою любовь. Он страдал, я видела это, вся трава в ту ночь сотрясалась под его рыданиями, каждый день он прилетал, ждал её, дарил воздух,свет,вдох... Он продолжал ждать, наконец ожидаемое стало действенно, корешком новой жизни...Проходясь по жизни поля он узрел ...его...сознание наполнилось слезами ....слезами радости.
Жизнь - это и есть смысл,а остальное не имеет значения, поскольку это лишь рамки охватывающие и держащие на плаву эту жизнь!
Мы не любим тех, кем восхищаемся, а восхищаемся теми, кого любим.