***

что-то колется в нагрудном кармашке, и разноситься эхом по каналам кровеносных сосудов... что-то материться неистово в границах сознания и выдает наружу перебором слова не знакомые, не законные, уродливо неверные...
я перед глазницами твоими стою вкопанный в землю, мои руки связаны твоими эмоциями сзади спины и я молчу, в сото-тысячный раз молчу глядя тебе ровно в глазницы... ты психуешь и бьешь посуду, сосуды своего нутра вырываешь с полочек и кидаешь на землю, осколки катятся к моим ногам, а чувства из бутыльков растекаются ровными кругами по паркету, смешиваясь между собой и рождая новое, доселе никому не знакомое... что-то при слиянии взрывается, что-то загорается, а что-то окрашивается в новые цвета из палитры небесной... я наблюдаю за всем этим, но продолжаю молчать, как будто мой рот заклеен скотчем...
ты срываешь с меня кожу, оставляя перед собой лишь мое нутро, что завернуто в коричневую бумагу, словно посылка из прошлого. ты берешь в руки нож, чтобы срезать обертку и заглянуть в самую сердцевинку, того что никак не дает тебе покоя, то что сниться тебе ночами на протяжении и вне времени, то что ты никак не можешь почуять, разглядеть, то что слишком расплевчато, но отважно... то что я никогда не сливал в бутылек нашей жизни, одной на двоих, выдуманной и прорисованной...
я...
ножик с треском входит в слой бумаги...
а нет больше меня...