ссоры бегут по проводам...
я никогда не целовал твоих губ яркостью утреннего солнца, ты же всегда любила меня рассветом, случившимся в районе 5.30 утра...
ты всегда уезжаешь куда-то, зачем-то, когда-то и может быть даже с кем-то, и я никогда не вижу тебя в ежевечерних снах на парапетах возле стоянок неба...
ссоры не наши бегут по проводам разумов, врываясь, вгрызаясь откровенностями в межоблачность отношения...
ссоры всегда стирают наросты из правд, выдавая жизнь в лживости мимолетных домыслов.
мы вытыкаем из разъемов сущность своих ошибок и пропагандируем чистоту рук перед заглатыванием друг друга нутром...
ты смотришь на меня яростью собственного «я» и надрывно кричишь в ухо «это не правильно… не правильно… не… правильно»…
я глотаю остатки твоей творности и вписывая себя в межстрочие твоих страниц…
«ПРАВИЛ НЕТ»
но ссоры все еще бегут по проводам…
ты ненавидишь меня за меня, ты любишь надрывно, до степени той, что пересыхает в горле, когда говоришь «привет»…
а я… а что собственно я? А ничего… я вырисовываю в жизненных мгновениях ровно, пожалуй, то, что хочешь видеть ты, и на что при этом способен я…