***

  Снег чист, как поцелуй ребенка. Лермонтов умер давно. А надо ли жить? Ведь ты тоже умрешь, как этот дикий снег. Он пошел 18 ноября. Грехопадение вечно. Снегопад лечит. Ты один. Вокруг тихо, как в лесу. Ты голый. Ты куришь у окна. Тебе хорошо. Просто хорошо. Как в детстве. Помнишь, как ты учился кататься на велосипеде. Сколько тебе было? 5? 6? А помнишь свои первые стихи? 14. Нет, я не хочу жить, потому что я уже жил, но живу до сих пор и ничего не могу с собой поделать. Да как-то и не думал об этом. Наверное, суицид - это квинтэссенция суеты. Время тик-так. Тебе 23, 24, 25. Что маячит в будущем? Оно так понятно. Как факт того, что надо подстричь ногти на ногах. Боли нет. Трансцендентность опустела, как дача в Бобровке. Прошлое поглотило пустоту. Я не плачу. Зачем? Ведь серое небо ожило, как изображение на фотографии. На ней я, бабушка, дедушка и Таня. 
  18. 11. 06г.