…Назойливый, противный звук… Темнота… Странно… Почему темнота?
Смесь запахов и звуков врывается в сознание… Кажется, всё имеет свой вкус... даже мысли… А вкус - почему-то противный…
… Стук колёс… поезд… Я куда-то еду… Я… Куда? Не помню…
Звуки приобретают форму, смысл… Вот кто-то шмыгает носом… где-то обсуждают холодное лето… звенят бутылки на тележке разносчицы…
- Бутерброды, пиво, шоколад! Бутерброды, пиво, шоколад!
Боже, какой же противный у неё голос! Зачем их таких вообще работать берут? Хотя… Именно таких и берут…Старая истина всех зазывал: «Чем голос противней, тем выручка больше!», - и тут срабатывает на все 100. Иначе - не услышат, иначе - не проймёт, а кто-то купит всё что угодно, лишь бы не слышать больше этого писляво-надтреснутого голоса, ввинчивающегося прямо в мозг!
- Бутерброды, пиво, шоколад! Бутерброды, пиво, шоколад!
Какой же всё-таки голос противный! Армагеддон местного розлива неумолимо приближается, и…проходит мимо…Аллилуйя!
- Бутерброды, пиво, шоколад!-последний раз, где-то в районе тамбура… Тишина…
Открываю глаза…Бело – серый пластик, аллюминиевые полоски, окно…Хм.. Действительно, поезд. Ну да - качает и колёса стучат, как же я сразу не заметила? Стандартный плацкартный вагон, верхняя полка…Я еду в поезде. А зачем? Куда я еду?
Странно…Совершенно ничего не помню…
-Девушка, Вам карточка миграционная нужна?
Это проводница. Дородная, сильно накрашенная блондинка лет 50, с лицом, отражающим весь прейскурант услуг разом (это только в «Макдональдсе» - улыбка бесплатно). Мне. Мычу что-то невразумительное в ответ… Получаю белую мелованную бумажку с жёлто-чёрными картинками от «Би-Лайна». Странно…Ещё минуты три тупо пялюсь на полосатого хамелеона… Выходит, я еду в поезде через границу? Какую? Зачем? По прежнему, одни вопросы…Ответов, пока нет. Ладно, буду решать проблемы по мере поступления! Надо найти ручку! Свешиваюсь со своей полки и впервые (впервые?) рассматриваю своих попутчиков. Напротив меня, лицом к стене лежит какой-то мужик…Спит, наверно…Простынь сползла и демонстрирует мятую майку и дырявый носок… Внизу: бабушка с внуком, вихрастым, конопатым мальчишкой лет пяти, степенно пьют чай с пряниками…В варианте мальчишки - это выглядит крайне забавно! Этакий малолетний щербатый купчик! Рядом молодая девчонка…красится. Рыженькая чёлка, смазливая мордашка, но…боже, какой же надменный взгляд! Старит её лет на 15! Елизавета II, не иначе! Ничего, что я здесь тихонько так полежу? Спрашиваю ручку... мальчишка, по указанию бабушки, протягивает свою, с пластиковым Спайдерменом на колпачке. Хм… А покемоны уже не в моде? Ладно. Теперь – карточка! Первый же вопрос ставит в тупик… Ф.И.О. Забавно… А я не помню… Я НЕ ПОМНЮ, КАК МЕНЯ ЗОВУТ! Бред какой! Так… Собраться! Первая серия паники накатила горячей волной и схлынула, унеся с собой всё моё дурашливое настроение. Спайдермен в руке больше не веселил, а казался злобным красным карликом с ехидной ухмылкой - очень хотелось отшвырнуть от себя эту гадость! Сдержалась. Так. Теперь спокойней: как меня зовут? Если я не помню сама, надо искать тех, кто помнит! Хорошая мысль! Ещё раз оглянулась… Мужик по-прежнему спит… Елизавета II красит губы…Бабушка с внуком, уже закончили своё чаепитие и смотрят в окно… Вряд ли кто-то из них меня знает… Можно, конечно, спросить… На секунду представила себе лица моих попутчиков после такого простого, естественного вопроса: а вы не знаете, как меня зовут? Смешно. Нет, идея плохая. Стоп! Если я еду в поезде, да ещё и через границу, у меня должны быть документы! Билет, наконец! Ура! Эврика! От переизбытка эмоций я вскочила и шибанулась башкой о багажную полку-это несколько отрезвило… Вернулась на место, нашла свои вещи…Кстати, их оказалось на удивление мало: кроме одежды, которая была на мне, и лёгкой куртки, всего одна сумка. Дамская.
Ещё одна странность… Видите ли, я никогда не путешествую налегке! В принципе не умею! Всегда тащу с собой минимум одну дорожную сумку или рюкзак, а тут - ничего! Может быть, есть что-то под нижними полками в багажных отсеках? Не помню… Ладно, потом посмотрю, когда приеду! Кстати, а куда я еду? Опять вопросы…
Порывшись в сумочке, кстати, я её почему-то узнала сразу, нашла самое главное-паспорт. Ура! Вот он – момент истины… открываю заветную книжечку… Боже! Ну и рожа у тебя Шарапов! Ладно, в конце-концов, все плохо получаются на фотках для паспорта – это закон! Подлости. Ну всё, возвращаемся к нашим баранам, к паспорту и ко мне то есть… И так, я – блондинка (ужас какой!) и меня зовут Варвара. Варвара Васильевна Путова. Мне 30 лет, я…сейчас посмотрю…да, не замужем…детей нет, живу…о! В Москве я живу, оказывается… А куда ж я еду-то?