Если бы знать, что такая грузинская картина будущего произведётся художником. Кто этот творец - Саакашвили? Буш? Медведев? Один хотел, другой не мог иначе, третьего не дано? Дано, но для этого нужно, чтобы все они сделали всё с точностью до наоборот, а не так как это случилось. Регламент жизни нарушен военной машиной. Чтоб ты навсегда сломалась. Чтоб тебя никогда не было, чтобы только кирка вновь, куколка из глины, и нет ещё даже ножей железных. Оно вообще не открыто, его ещё не создали, почты нет, только птицы вокруг, сад, цветы, море, счастье. И никаких машин - стиральных. швейных, комбайнов.
Я расскажу, я расскажу, как я теперь живу.
По утрам я иду... ну это не обязательно. Потом я делаю, это делают все. А уж затем, но это так, ничего серьёзного. Надо после это ещё и.... Да мало ли что ещё надо. Функционально мы все делаем на земле одно и то же. Мы - человеки, и потребности у нас одинаковые - сон, просыпание, туалет, еда, работа, прогулка, обед, работа, учёба, еда, туалет, прогулка, работа, еда, туалет, сон, просыпание.
В Грузии такая же жизнь, в Осетии, в Канаде, в Австралии... У меня прибавилось больше ненависти к тому, кто это придумал. Слышите? Все, кому пришло это в голову. Я это не умею скрыть, но вы - идиоты! Последнюю каплю боли вмещают любые сосуды. И наступает момент, когда даже это превращается в ненависть. Но... Я иду навстречу, стреляйте, мне уже всё равно. Меня убили все - все... все... создатели этого железного, колющего, режущего, убивающего, раянщего, доставляющего острую боль...
Рампа тускнеет, зал опустел, мир погружён в молчание. За твою выдумку, изгой, мы платим своими нервами, нервами Иванова, Петрова, Сидорова, Кикабидзе, Бригвадзе, Ротару, Пугачёва... А ты придумал... Ты сопливый маньяк, молоко на губах не отсохло. Я могу презирать твою тупость всю жизнь, ноги твои нетудаходящие. Зачем ты выдумал это? Отдай нож! Даже он тебе не нужен, если ты не можешь думать сердцем.