Всё понимаю, жизнь - это немного, и как прервать полёт, который в никуда? Когда летишь, как будто с небоскрёба, и нет возврата, просто ни-ку-да... Сначала – дух захватывает круто, и, кажется – летишь! Но вверх ли? Вниз... Потом приходит страх из ниоткуда, и этажи отсчитывают жизнь... Жизнь коротка. Понятно. Только поздно. Нам кажется - так бесконечен путь... Так мотылёк кружится беззаботно, присаживаясь только отдохнуть... И мой полёт не бесконечен. Я тоже, словно мотылёк, который лёгок, и всегда беспечен, не зная, что закончен срок...