В Замочную скважину
совать свой нос,
прикинуться глупым считателем звезд,
чтобы потом
в прокуренной кухне
себе задавать один и тот же вопрос:
она меня бросила? Это всерьез?
или на пару минут всего лишь?
И что я не сделал, когда я был дурак?
Потом
время все расставляет по своим местам,
и вот
ты уже не брошеный мальчик,
но мачо - теперь
тебе очень комфортно
себя именовать
свободным мужчиной,
носить запазухой
поллитра чего покрепче,
курить Kapitan Black,
а может, чего позавилистей,
что нибудь позавинтестей.
А мне уже
неинтересен -
ни ты, ни твои картинки,
а уж тем более
твои стихи.
Так что прости.
Один мой знакомый
собирается купить себе новый
контробас.
может, и тебе пора
заняться чем-то другим, профессор?