“но оказалось даже тогда, что все дороги света ведут в никуда, и даже когда под ногами блестит вода...” Трофимов С.
Мерный звук капель пронизывал все вокруг. Перед глазами открылась бескрайняя долина. Долина схлестнулась с сознанием и повергла реальность в оцепенение. Она замерла и лишь вдалеке где-то падали капли…
Капли дождя. Падают капли…
Увязая в пучину размокшей почвы, ты продолжаешь свой путь, все дальше и дальше отдаляясь в неизвестность. Лишь серые полосы капель на свинцовом небе служат тебе ориентиром там, где уже не нужны никакие ориентиры. Они пронзают пространство и падают, пропадая в болоте переходящих одна в другую луж. Капли. Только капли…
Ты устаешь и пытаешься оглянуться, но видишь тоже, что и перед собой. Чем дальше, тем глубже. Сапоги уже черпают воду, а плащ тяжел. Но вот видится что-то впереди. Это кувшинка, запутавшаяся в гнилостной тине. Жадно выдергивая корень и прикрывая от ненавистных капель, ты кладешь её в карман. А вокруг километры воды и лишь капли, капли, капли…
Шум падающих капель, как шум глухого треска огня, согреть не может. Лишь чудо, которое можно нести в кармане странника согреть способно. И сколько б ни падали капли, они все равно упадут. Ведь они капли.
Присев на размытую кочку, последний раз вдыхаешь безвкусный запах замусоленной кувшинки. Оторванная от корня она плывет в никуда, как и твои глаза. Капли падают на лицо, стекают по щекам – но это не слезы, а вода. Капли стекают и снова падают, и снова стекают. Что им твой покосившийся взгляд. Капли дождя. Падают капли…
Мечтатель опять вглядывается в серую даль разрезанную полосами капель, и опять он безмолвно ищет путь, чтобы потом потерять. С укором кувшинка плывет вдалеке, мечтатель – “но оказалось даже тогда, что все дороги света ведут в никуда, и даже когда под ногами блестит вода...”
<от 3 мая 2008 года>