Сегодня книга открылась на незнакомой мне странице. Странно. Я раньше не встречал этих мыслей, предложенных мне толстым фолиантом. Весь смысл искажался в лучах одной единственной страницы. Эта страница была основой всей книги. Её тайным началом. Но откуда она взялась? Ни номера, ни последовательной связи с предыдущими и последующими страницами, даже цвет был пожелтевшим от времени в отличии от остальных белоснежных страниц. Эка несуразица. Я взял другую книгу и начал рыться в ней. И снова желтая страница обожгла мои глаза своим знанием. А вот моя автобиография. Даже в ней нашлось место желтой странице. Этого не может быть, но буквы не обманывают и теперь я знаю, зачем я совершал поступки и от чего мне было не спокойно в новой уютной квартире.
Ноги шагают по усыпанной желтыми листьями земле. Всюду желтое. Истина окружила меня со всех сторон. Я пытаюсь бежать закрывая лицо от падающих сверху желтых листьев. Пытаюсь не думать о желтом, но оно врывается в мое пожелтевшее сознание.
Всего лишь сон. Я лежу на желтых листьях понимая, что в моей биографии не существует пока желтых страниц и небо над головой синие, а не желтое. Улыбаюсь…