Я убил книгу. Насмерть!
Подошел к ней развязной походкой… Достал кинжал. И вонзил прямо в суперобложку! Расковырял. Проник в гущу страниц. Страницы заскрипели, завизжали. Развернулись в клочья бумажного взрыва…
Вру.
Не так я книгу убивал. Откуда у меня кинжал?
Нет. Я взял банки чернил. Красных, зеленых, черных. Начал рвать страницы. Комкать. Поливать чернилами. Разбросал по комнате. Страницы скукожились, спрятались под стол, диван, стулья… А?!! Я ужасен в гневе! Устрашись, печатное слово!
Снова вру.
Все было проще. Дача. Удобства во дворе. Плохо мытые фрукты-овощи. Туалетная бумага кончилась еще вчера… И я убил книгу.