Запорошено прошлое, годами-снежинками.
Но когда возвращаемся, тает снег от тепла сердец.
Желающих помнить, то что было до нас,
Пусть плохого, хорошего ль,
Чтоб теперь рассказать его, тает выпавший снег.
Загляну в свои корни и достану историю,
Ту, что разумом мне, никогда не понять.
Прочитайте и Вы, может Вам отзовётся,
Может Вы, как читатель, сумеете что то связать,
И ответить мне, а что же это было?
Памяти мамы посвящаю.
Хочу рассказать вам одну историю или случай из жизни, даже не знаю, как правильнее назвать. В общем о том, о чём моя мама рассказывала мне очень давно. Её рассказ засел ко мне в душу так глубоко, что помнить его я буду всегда.
Уже четыре года, как мамы нет. Помню как она любила мои стихи, как любила, чтоб я ей пела. За четыре года многое в жизни изменилось. Появились компьютеры и интернет в отдалённых уголках нашей страны. Вот как у меня например, есть с недавних пор своя страничка на ПРОЗА.РУ . Пользуясь этим, решила рассказать Вам один эпизод из жизни семьи моей мамы.
Но прежде чем публиковать, я позвонила своему дяде, маминому младшему брату. Ему уже 80 исполнилось в этом году. Мне нужно было ещё раз удостовериться в правдивости этой истории и уточнить некоторые эпизоды. Он очень помог, рассказав мне в который раз о том, что я слышала от мамы. И ещё, он разрешил мне публикацию, за что я ему очень благодарна.
Далекие тридцатые годы. Северный Казахстан. Кокчетавская область. Небольшая деревня, с красивым названием Любимовка.
Большая семья, из родителей и девятерых детей, находилась а избе. На улице трещит мороз. Зима. Дома тепло, в хорошо протопленной русской печи тлеет кизяк*, заготовленный с лета.
Отец и мать на кухне. Она готовит, он что то рассказывает ей.
Дети в большой комнате. Кто то сидит за круглым столом, покрытым белой скатертью, кто то просто расположился на полу и тихонько смотрит, как Мария, старшая сестра, укачивает младшую сестрёнку в люльке, стоящей у стола, ритмично раскачивая её из стороны в строну.
Тихо. Вдруг все услышали страшный треск, который раздался с чердака. Как будто кто то, роняя всё кругом, громко упал.
Очень испугавшись, отец бросился на чердак, все побежали вслед за ним, посмотреть, что там могло случиться. Но поднявшись наверх, при свете зажжённой керосиновой лампы, все с удивлением смотрели на абсолютно пустой чердак. Где всё было на своих местах. Постояв так несколько минут и успокоившись все вернулись в дом.
Но на пороге большой комнаты, мама встала как вкопанная, широко раскрыв глаза. Отец подойдя к ней, так же остолбенел. Дети, заглядывая между родителями, увидели такую картину:
Молоденький, абсолютно-белый ягнёнок, стоял у люльки на задних ножках. Копытца передних, стояли на краю люльки, где спала четырёхлетняя Клара. Ягнёнок смотрел на спящую девочку.
Услышав или почувствовав присутствие вошедших, он опустился на тоненькие ножки и высоко скакнув, прыгнул под скатерть стола.
Ошеломлённый отец, не понимая откуда в доме мог взяться ягнёнок, кинулся под стол, чтоб поймать его. Но самое удивительно и необъяснимое было то, что выбрался отец из под стола угрюмый и очень взволнованный. Ягнёнка нигде не было. Он исчез так же таинственно, как и появился.
Ни кто ничего не мог понять. Свидетелями тому факту были все домочадцы, кроме спящей малышки.
Родители говорили о случившемся с людьми в деревне и на работе, но ничего утешительного они не услышали. Ни один не смог объяснить это явление.
Слух разлетелся по деревне быстро. И только одна старушка, услышав историю, сказала,
-Не к добру это.
Ей не поверили. Но самое трагичное было в том, что она была права.....
Прошла неделя. Казалось в семье было всё хорошо.
Клара, Моника и Кристина, которым было соответственно, четыре, шесть и восемь лет, весело играли с куклами в кухне. Этих кукол им сшила, из куска оставшейся материи, мама, плотно набив соломой. Увидев вернувшуюся с работы мать, Кристина подбежала к ней, крепко обняв за талию .
-Что с тобой, девочка моя,-спросила мама.
-Мамочка, я так ждала тебя,-начала девочка,- ты должна нам с Моникой и Кларой сшить по платежку из твоего подвенечного платья. Ну пожалуйста.-умоляющее просила дочь.
-Ты что, милая, нельзя,-испуганно ответила мать. Так как знала, что только в гроб, маленьким детям шьют одежду из подвенечного платья.
-Ты не понимаешь, мама. Ко мне сегодня ангел приходил и сказал, что завтра он заберёт нас к Боженьке. Сшей, мама, пожалуйста.
Мать ни чего не ответила и со слезами на глазах ушла в дальнюю комнату, где висели иконы. Она долго о чём то молилась, стоя на коленях. А потом всю ночь шила платья.
В четыре утра, уставшая, она в последний раз посмотрев на спящих девочек, ушла на дойку в колхозный коровник.
В этот день, в восемь утра, умерла Клара. В два часа дня, умерла Моника. В восемь вечера, умерла Кристина.
Три гробика стояли на кладбище. Горе родителей было безгранично. Три белых платья были надеты на сестёр, ушедших в этот день вместе с ангелом.
В порыве отчаяния и горя, глядя на дочерей, отец закричал:
-Да лучше бы я одного сына похоронил, чем смотреть на эти три гроба!
Ровно через семь дней умер их пятнадцатилетний сын Иосиф. И стоя уже без выплаканных слёз, отец спокойно, но громко сказал:
-Да за что же, Господи? Заклинаю Вас, люди, никогда не желайте никому ничего плохого, и горько заплакал.
Вот так всё и было. До сих пор я не могу найти этому объяснения.....
Кизяк-топливо, приготовленное из лошадиного или коровьего помёта.