Привет!
Ты последнее время чаще стал заглядывать ко мне на страницу: может, тебя привлекают мои письма? Первые я написала быстро, а потом…мне хотелось написать что-то такое…такое, чтоб тебе стало не хватать моих посланий, и каждый раз чтобы ты был уверен в том, что написаны они только для тебя…
И вот уже ты собрался мне ответить, что да, ты поверил в то, что это ты – адресат, но в последнее мгновение снова останавливаешься: а, может, это лишь тебе хочется так, чтобы это был ты?
Я хочу с тобой поговорить о любви. Несколько дней мысленно я писала это письмо, и каждый раз мне не хватало слов, чтобы рассказать тебе о ней…
Не правда ли, очень глупый вопрос: «Ты меня любишь?» Даже бессмысленней, чем вопрос: «Ты спишь?»
Если есть любовь, то зачем о ней спрашивать, это можно понять по взгляду, по невольному вздрагиванию при прикосновении, и…множества других, не заметных для других признаках, которые понятны будут только тому, в ком есть отклик на это чувство. И покажется таким ненужным этот вопрос, как будто сомневаешься в этом…
А если нет ничего внутри, что ты хочешь услышать? Приятную, но ложь, или беспощадную правду? Я всегда старалась уходить от ответа, чтобы не задеть чувства своего визави, отвечая так, чтобы было ничего непонятно. Поэтому я и тебя не спрашиваю об этом, чтобы…просто – не спрашиваю, и все….
Зато я знаю, что я стала нужна тебе, и это отнюдь не самоуверенность, просто знаю – и все, потому что я хочу стать для тебя необходимой. Чтобы ты хотел встречаться со мной наяву и во сне, чтобы наши встречи хоть чуть-чуть делали тебя счастливым, и ты улыбался мне – так, как это можешь только ты…
Но…если ты меня спросишь, то я тебе отвечу. Ведь если ты спрашиваешь, значит, тебе это важно знать, и я отвечу тебе правду, только спросишь ли ты, нужно ли тебе это?