В Москве идёт дождь - лёгкий, несерьёзный, довольно тепло и туманно.
Да и туман какой-то несерьёзный - лёгкая-лёгкая дымка, как-будто
природа старается скрасить своей нежностью тоску по неосуществившемуся лету.
И в сердце рождается что-то такое же лёгкое, невесомое, и от этого только грустней.
Грустно потому что уже наступил август, мой любимый-нелюбимый месяц.
Месяц, который подарил мне радость рождения первой любви и месяц,
в котором я умирала, решив, что нас никогда уже не сведёт судьба.
Всего лишь год от одного события до другого.
Год, который вобрал в себя целую жизнь...