Талые ветры заката. Осень 1999

       

       Все изменения останутся неизменными. Ведь, глупо что-то менять, когда всё меняется само собой. Таинство перевоплощений. Всё преобразуется и горит ещё ярче чем прежде. И это ровным счётом ничего не значит. Да и не может ничего значить.
       Всему свой черёд, своё время. Все великие давно умерли. Новые не родились. А если родились, то спились или подсели на иглу. Интернет засасывает людей, закатов давно никто не замечает. Шлюха стоит 1500 рублей за час... Ролики – 300$. Что будет дальше? Дальше будет тоже самое, только более изощрённое и более протухшее. Век пустомель впереди.
       Второе тысячелетие где-то совсем близко, там, за домами, в последних отблесках остывающего солнца.
       Полыхая в бреду истерии и тины просыпается каждый новый день. Яичница, чай, или просто – кофе и сигарета. Ещё - туман. Потом - рутина ежедневной суеты, бег. Дальше - ужин, хорошая книга или фильм, закат, театр звёзд, сон. Некуда бежать. Да и не зачем. Везде одно и тоже. Наверно, важно просто замечать закаты. Замечать и, ... жить. Ведь жизнь, говорят, коротка. На Южном полюсе галантные пингвины прыгают в ледяную воду в окружении айсбергов, и ловят рыбу, которая живёт подо льдом. И на экваторе – жизнь. Везде одно и тоже. Зеркало не говорит ни о чём. Лужи хранят это «ниочём», отражая небо со всей его глубиной. Смывной бачок продолжает издавать извечный утробный вопль, отвечая на все вопросы сразу. Оранжерея вечности верна себе во всём. В джунглях дней многие погибают лишившись проводника. Черепаха плывёт по морю и, земля вращается. Скрипят её не смазанные шестерёнки. Дремлют океаны и материки. Естественно то, что очевидно. Всё последовательно. Солнце далеко... но всегда и все хотят его, ведь именно оно посещает сознание людей в моменты кайфа, оргазма... В лучшие мгновения жизни. Люди загорают, гниют, жарятся в лучах, рассыпанные по пляжам, желая впустить в себя символ огня, тепла и жизни. Но, только во время восхода или заката солнце позволяет любоваться собой, проникать в своё существо. Попробуйте днём заглянуть в его глаза. И не важно пасмурный или знойный этот день: солнца не видно. Его не видно. В паутине метрополитена не сложно запутаться и потеряться. В сумерках его молчаливых стен нет солнца. Всё от этого города. Всё исходит от него. В нём нет ни одной живой души и, толпы - потоки молчаливых существ. Город просыпается каждое утро, словно вулкан, выбрасывая густую лаву-людей наружу. И лава течёт по его склонам-улицам огненной, но полу мёртвой массой. И, это не конкретный город. Это – каждый город. Город без имени, без людей, но - с прошлым, настоящим и будущим. И нет смысла что-то менять. И смысла нет вообще. Только пустомель закатов похожа на смысл, да и она – надуманный фарс и бессмыслица. Совсем недавно что-то случилось, ещё раньше что-то случилось, и давным-давно что-то случилось, но этого никто не заметил. И незачем всматриваться в себя. Души не видно, а кости, мышцы, органы – может запечатлеть рентген. Вот так. Иллюзорная игра уходящего солнца – затишье остывающей жизни. Канатная дорога длинной в секунду – любовь – ощущение полёта, фальшь. А как приятно быть обманутым? Как лестно слепо верить во всё, что вокруг. А вокруг – всё. И внутри – всё. И в закате – всё. И это «всё» приходит оттуда, из того, что не заметно, незримо, неразличимо на вкус, на слух, не ощутимо на ощупь. Это можно только почувствовать, слегка прикасаясь сознанием, носить в своём сердце. И в этом «всё» - суть. И это полощется внутри каждого. Просто не каждый знает об этом.
       Звонок в дверь. Немного бреда. Я ждал тебя. Теперь нет меня. Здесь только мы. Смотреться в отражение, в зеркалах твоих очков, за которыми, словно за стеной, прячешь свой взгляд, безумие своего взгляда, пустоту своих глаз. (Ты моё солнце.) Город ослеп. Полный голод в замедленных движениях его мышц. Тёплый ветер. Вечерняя сырость настроения. Купол одиночества не вмещает двоих. Вечер вечности. Бесконечный туннель в твоих глазах. Эта глубина зовётся мной. Город уснул, глотая пыль. Палитра увядания. Солнце расплывается в лужах. Я никогда не вернусь назад. Никогда. Я заплетаюсь в заводном рок-н-ролле ветра. Я застрял в симфонии неба. Я забыл, потерял время, его не вернуть. В бесконечных мотивах сквозняков мы чужды тому, что по другую сторону окна. Я здесь. Я там. Я глубоко. Я. Тот самый я, Вот и ответ. И не зачем, бессмысленно что-то менять. И это... ещё не всё.





осень 1999 Москва