----------------------------------------------Свояку…
«Ночь, ночь, ночь…
Сколько на небе звёзд.
Ах, сколько в начале мая»…
Да-аа… Не май. И со звёздами… Труба просто. Ни ч-черта не видно. Федеральная трасса, а белой краски, чтоб край дорожного покрытия перед обочиной разметить…
Только зацепи её, родимую, на скорости колесом, как прошлый раз… Под Воронежем, когда на обгоне… Хорошо метель намела подушку снежную, да и до отбойника было ещё. Было расстояние. Успел. Козлу тому, с адыгейской «единицей» на номере, вправо никак было не принять…
А щас… Тоже отбойник слева. Только толку-то от него. Дальний включишь, сразу же встречка через тот отбойник моргает. Раз, раз… «Выключи дальний, урод! Слепишь ведь светом своим». Дальний – низ-зя. А на ближнем – нич-черта. Федеральная трасса называется. Чтоб тем дорожникам! Вот так же – не спалось ночью. А ворочалось, ворочалось. Не один же я их вспоминаю! Сами-то они по каким дорогам ездят?
Хорошо, с час уже как, за фурой этой прицепился. Держи метров сто за красными, хорошо видимыми в ночи, квадратиками его габаритов и – нормалёк! Вот, пошли-пошли огоньки вправо… Ну, и мы руль туда же кладём. Прибавил ходу. Ну, и мы на газ…
Хотя и так прилично, за девяносто идёт. Ну, Олег не зря говорил, что у них, дальнобоев этих, связь какая внутренняя есть, так что по трассе они друг друга всегда предупредить успеют, где там, продавцы полосатых палочек в засаде залегли. Вот, только что, получаса не прошло, как тащился. И восьмидесяти на спидометре не было. Уж обгонять хотел. Но. Удержали Духи Дороги, а то б точно – влетел на разборки денежные.
Как там Олег сзади? Тихо. Спи-ит… Ну, и хорошо.
Нет. Доро-ога… Дорога – это пе-е-есня… Выдропужск, Яры-ынья. Долгий Мост, Харче-евня. Вындин Остров, Бурело-омы. Сухие Плоты, Кучугу-уры. Си-иние Липя-ааги... Пе-ес...
Ур-р-рооод! Что?!
В дополнение к огонькам габаритов, у впереди идущей фуры, таким же, красным, но уже тревожным огнём, «стопари» - дуплетом по глазам. Правая нога автоматом, с газа - на тормоз и резким ударом – вниз, вниз... Отпустил чуток и вторым ударом – к полу. Задницу бросило влево. Рулём – ту да же. Фу-уу… Выровняли. Красные топовые огни фуры ближе, но ничего – в пределах нормы. Что там у него?
Да нет, не у него. В ближнем свете – россыпью неограненного бриллианта рассыпавшийся триплекс стекла и ещё через секунду-другую, чуть дальше и немного вверх мятая левой, водительской, стороной квадратная кабина грузовика, под углом занесенный почти к самому отбойнику край тентованного полуприцепа…
Ну, если дальнобой просочился, то уж нам сам Бог. Между отбойником и краем фуры… Тихо-онечко… На первую.
Ба-аа… Да он тут не один. Ещё такой же, громила фуровская. Вот только как же тебя, братишка, развернуло на двухрядной полосе да почти на сто восемьдесят?
Ага. Менты, судя по красно-синему, мигающему, уже тут. Значит, не только что. Какого тогда «аварийку» не выставили? Не до того было? Похоже. Уж больно у первого левый бок смят. И водилы ни у борта своей, ни возле ментовской легковухи не видно. «Скорая» если и была, то уже отправили. Или протокол составляют? Нет, не похоже. Парный наряд. Оба служивых на дороге, что-то рулетом меряют…
Это уже – в боковое зеркало. Ну, можно и на вторую. Газку чуть-чуть и – на третью…
Сзади - еле слышимый за ровным гулом форсируемого двигателя шорох. Олег зашевелился. Кашлянул.
Ч-чё-оорт, с торможением этим резким разбудил…
Сон сменщика чуток. Стоит изменится плавности хода, режиму работы движка…
- Что? Что там?
- Авария. Два дальнобоя полосу не поделили. Похоже, тот, что на обгон пошёл, своим, из стороны в сторону болтающимся, полуприцепом жахнул по кабине обгоняемого. Уже от удара и его самого крутануло. Почти всю полосу двумя машинами перекрыли… Разбудил?
Хотя, чего тут уже спрашивать? И так ясно. Разбудил.
- Как, поспал то хоть?
- Да-аа.. Дреманул хорошенько. Зажигалка где?
- На торпеде.
- Окошко приоткрой малость.
И, уже блеснув сзади жёлтым огоньком, на выдохе:
- Как у тебя?
- Нормалё-оок! От Оки хреново было. Темень, хоть глаз выколи, а чуть по дальнему, сразу встречники возмущаться начинают..
- Ну, и… Посылай их! Своя рубашка. Тут не до вежливости!
- Да не, я вот, за фурой встал. Хорошо идёт. Под сотню. Больше вроде бы и не надо.
- Нормально. Для нас – крейсерская скорость. Редуктор как? Не воет?
- Сам слышишь. Без проблем. Вот только…
- Что, подвывает, всё-таки?
- Да нет! Говорю же – в норме редуктор. Левое переднее, как ямка, так шурхотит немножко. Вот, вот… Слышишь. За подкрылок колесо что ли цеплять стало… С чего бы?
- И давно?
- Да с полчаса уже.. Третья.. Или четвёртая? Четвёртая яма вроде.
- Давай к обочине!
- Олег! Я и часа не прошло, как к фуре пристроился. Смотри, как идёт хорошо…
- К обочине!
- Не ори. Не глухой. Щас, местечко поудобней присмотрю…
- Твою… К обо-очине!!
Ну, загорелась в одном месте берЁста... Привычным движением среднего пальца правый подрулевой рычаг вниз и – к обочине…
* * *
- Нет, аварийку не включай. Да не зацепит никто! И так, - полностью с дороги ушли. Посмотри, что там с колесом.
- Налобник где? В бардачке?
Через приоткрытую дверь в салон плотной, от мороза осязаемо загустевшей, волной – холодный воздух. А морозец то того… Прижал. Вроде к югу, а всё холодней и холодней. Какое такое павлин-мавлин всеобщее потепление? Где-то тут бейсболка должна быть. Вот теперь порядок.
Так. Налобник. Включили. От сидения лучом вниз и чуть вправо - вдоль корпуса Форда…
- Ни видно ни ч-черта…
-Так выйди!
Прийдётся…
- Ну, что там?
- Подспустило. Где-то вполовину. Компрессор у нас где? В багажнике?
- Нет, тут, в салоне. Под вторым рядом пассажирских сидений. Щас, вытащу…
И, после небольшой заминки:
- Держи. Штекер уже в прикуривателе.
Колпачо-ок. Сняли. Недовольно зашипел и почти сразу же успокоился, смолк воздух, стравливаемый через накручиваемый на вентиль латунный переходник компрессора. Го-то-во… Переключатель вправо и – «жж-ж-ж» - заработал, родимый, погнал «атмосферу» в ожидающую поддержки покрышку… Пока можно и курнуть. Сигареты… В куртке. А куртка? Тьфу! В салоне! И сразу же мороз, до того отсиживавшийся где-то рядом, в только угадываемых по смутным силуэтам придорожных кустах, своими холодными ладошками - под свитер. У-у-ух-х… Х-хол-лодно…
-Ол-лег. К-куда з-заж-жигалку п-положил? На т-торпеде н-нет…
* * *
А тут снегу-то… Побольше, чем у нас, в Карелии. Точно, побольше. Уже за обочиной и дальше, на уходящем в безбрежную темноту ночи поле, белым - бело. Ну, и хорошо, хоть трассу морозцем подсушило. А то уже давно бы изгвоздались все до самой макушки, как те поросята, от грязи, что летела бы из-под колёс стремительно проносящихся рядом, в нескольких метрах, фур…
- Как?
- Да всё так же. Такое ощущение, что и не качает совсем. Наоборот даже. Вот, посмотри, как бы ещё малость не подспустило… Что делать будем? Запаску достаём?
- Ага! Пока груз с багажного отделения повыкидываем. Пока винты пооткручиваем. Пока с-под днища вытянем его… Колесо то.
Опять же – домкрат.
Не-ее… Это сколько времени мы тут, в чистом поле, стоять будем? Ещё полчаса и – задубеют на морозе руки… С такими крюками не гнущимися скорости в ремонтных работах тоже не прибавится.
Не пользовался никогда, но, мужики говорят, - классная вещь. Шиномонтаж в полевых условиях. Щас, подожди, принесу, в бардачке давненько уже лежит. Пришёл, видно, и её час.
Выключай пока компрессор, выкручивай вентиль. Стравливай воздух из колеса до полного.
* * *
Даже и не представляешь, пока прямо не коснётся, к горлу не приставит – давай, давай, да не кошелёк, не жизнь тем более, а давай, делай так, как то на плохо приклеенной к невеликому баллончику бумажке с русским переводом написано…
И не представляешь, до каких высот долетела современная химия… А, оказывается, есть такая аэрозольная упаковка разных европейских производителей, принципом действия примерно одинаковая.
Что-то типа быстрого шиномонтажа в полевых условиях. Баллончик должен быть тёплым. Где-то около плюс пятнадцати. Потому и в бардачке.
Встряхиваешь этот баллончик хорошо-хорошо. Пока встряхиваешь, подспускаешь колесо, чтобы оно практически ободом земли касалось. Прикручиваешь трубочку баллончика к вентилю колеса, давишь на пимпочку и через трубочку пошла, пошла в колесо какая-то белая пенообразная гадость.
Покрышка тем временем начинает на глазах надуваться и подниматься от земли. Как пена перестала идти, свинчиваешь трубочку, закручиваешь вентиль колеса и на небольшой скорости едешь километров пять-шесть.
Колесо ещё надувается.
Останавливаешься, смотришь - нормально? Если надо, подкачиваешь немного, до стандартных трёх атмосфер, и едешь…
* * *
- Ну, как?
- Да ничего вроде… Сейчас. А что дальше будет… Кто ж его…
- Смотри… Вон, впереди. Село какое-то. Может кафешка какая есть? Пока перекусим по лёгкому, а там посмотрим. Спустит, шиномонтаж надо искать. Ну, а если нет, поедем потихоньку. Мужики говорили, штука хорошая. До места должно хватить. Дотянем по свету, а там уж разберёмся.
Точно, пока возились, как-то незаметно, на мягких, обутых в зимние меха лапах неслышно подкрался рассвет. Розовым по горизонту ещё не плеснуло, но в мутных сумерках уже видны невдалеке крайние строения какого-то населённого пункта.
- Двигаем?
- Давай.
И через пару минут информационный знак «Крутой Верх» уже уходит назад, к Москве…
* * *
- Ну?
- Спусти-ило… Верь после этого мужикам твоим. Да и рекламе разной…
- Ладно, доставай компрессор. Подкачай, на сколько сможешь. А я вон, у аборигенов уточню, где тут шиномонтаж ближайший.
* * *
- Как?
- Что смотришь? На сколько смог. Больше, хоть ты убейся…
- Ладно, потихоньку дотянем. Тут недалеко. Километров пять-шесть. Потом лес. Сразу за лесом – Богородицк. Там, прям на въезде, справа-слева от трассы, шиномонтаж круглосуточный. Километров десять сказали. Может чуть больше. Как сам, ничего, а то, может, уже и я за руль?
- Да ладно, из-за десятки стоит тебе руки марать? Доеду…
* * *
Ага, круглосуточный… Догнали и ещё круглосуточного добавили! Надо ж так, за полчаса до пересменки попасть!
Сдающему то надо? Сверхурочную работу на себя принимать? Ну, а у принимающего ещё и смена не наступила…
- Мужики… Нам ещё семьсот вёрст пилить.
- Ну, и куда торопимся? Отдохни пока. Успеешь ещё баранку накрутить аж до самого «не могу». Что там у вас?
Уже сняли? Давай сюда. Да-аа, порез знатный. Вот видишь, по самой торцевой. Может арматурина какая торчала? Очень похоже, что именно её где-то поймали. Стекло битое, железяка или гвоздь, то б по подошве камеры пошло, а тут видишь где.. Заплатку изнутри на клей сажать надо. Ну, что разбортирую?...
А это, внутри камеры, что за гадость у вас? Аэрозоль ремонтная?
Ты больше таких «знающих» слушай!
Пена эта диск разъедает. Потому, видишь, промыли его и – насухо. Да и жидкость, что от пены образуется, внутри покрышки болтается. Колесо, при таком раскладе, не отбалансировать.
Ты как… От Крутого? От Крутого как шёл? На аварийке? Шестьдесят – семдесят максимум? Вот и не почувствовал ничего. А притопил бы за девяносто, сразу бы руль «забило»...
Вот такие вот дела… Так что лучше час лишний потерять, но запаску - поставить. Не было?..
Ну что, готово. Поставите сами?
Счастливого пути!
* * *
Пока на трассе сами возились, пока шиномонтаж…
Три часа. Коту под хвост. Буд-то и не было их.
Как раз тех часов нам до полного счастья и не хватило…
* * *
Только мост через Дон проскочили, оставив за спиной Воронеж, а через дорогу… Слева направо… «Ш-ш-шу-ух». «Ш-шшу-у-ух-х»… Белёсые снежные полосы, вплотную прижимающиеся к полотну трассы.
Ветер, ещё не часто, но, проверяя кузов на прочность, увесисто так: «У-уухх». От чего машину почему-то так и тянет посмотреть правым глазом фары, проверить, а нет ли чего интересного там, в кювете. Только успевай подрабатывать рулём…
- О… А то, что за чертовщина?
Олег- коренной петрозаводчанин, он такого сроду не видел. В Карелии же лес - стеной. И слева, и справа от трассы. Какая фигли-мигли позёмка?!
Это у коми целая сказка про непослушную дочь Позёмку, что от мамы Вьюги убежала, есть. А та бежит… Бежит за дочкой, да всё, вот уж лет, столетий прошло сколько, догнать, её, пусть и противную, но любимую – не может.
- То, Олег, задница полная. Давай, как более опытный, за руль. Минут через сорок, нам небо с овчинку маленькую будет. И хорошо, если хоть метров двести видимость…
* * *
Так и вышло.
И шли мы последние полторы сотни больше трёх часов, на сорока, максимум шестидесяти, выше третьей не втыкая.
Нет, Олег обогнал бы маячивший впереди борт с курскими номерами, но толку? Как только трасса делала плавный, большого радиуса поворот, в редких снежных разрывах вьюги было видно, что медленно ползущая колонна вытянулась в длину не меньше, чем километра на полтора.
* * *
А когда уже в потёмках подходили к месту, почти у самого знака, на всю длину которого большими чёрными буквами по белому полю – «Бобровы Дворы», из кювета, хорошо различимая на фоне ночного неба, - задница белой «волжаны»…
Рядом с ней - сельский УАЗик-буханка с красным крестом в белом круге. И чуть подальше – машина ДПС со своими, включёнными. Красно-синими…
Кто-то куда-то торопился.
Да будут милостивы к ним Духи Дороги…
17.06.2008