Марк Азов
МУЗА И ЕЕ ПОЭТ
(правдивая история)
Одного поэта посещала муза. С поэтами это иногда случается.. Вдруг является, незванная-непрошенная, обдает, как из ушата, вдохновением, - ты садишься к столу и несешь нечеловеческую чушь, которую нормальные люди сочли бы бредом сумасшедшего, если бы не было рифмы или еще каких-то вторичных признаков стихосложения.
Так и с нашим поэтом было. Приходит муза, и он и начинает строчить…А муза постоит, постоит тихонько в уголочке и улетучится вместе с дымком от сигареты.
И так до поры до времени, пока у музы не лопнуло терпение.
- Слушай, -говорит она поэту, - у тебя совесть есть?
- А зачем?
В смысле: зачем человеку совесть, когда в комнате никого нет?
- А я, по-твоему, не человек?
- Вы, извините, муза.
- Муза – это даже больше, чем человек. Муза-женщина. И не просто женщина, а возвышенно-романтическая особа, которая «дыша духами и туманами», как сказал бы старик Блок, вплывает в комнату одинокого мужчины, а он поворачивается к ней спиной и тарахтит на своем компьютере…Бревно ты, а не поэт!
- Я думал, если вы муза, так вам давай стихи.
- Вот и все так думают. К кому не придешь, сразу бросается давить из себя стишки. И хорошо бы мне, а то другой какой-нибудь стерве. Вдохновляю я, а посвящается ей! Это честно, по-вашему?
Попробуй не согласиться.
- Простите великодушно!- засуетился поэт. – Присядьте вот здесь, на диванчике. Постель я сейчас уберу. Вам кофе? Или, может быть, чаю? Хотя, по правде говоря, все, что осталось от вчерашнего, пол банки пива.
Мотается по комнате и не может понять, что с ним происходит. Баба, вроде, ничего. И сама пришла. Но, как назло, на уме совсем другое. Только стихи пошли, полились, можно сказать…И надо же, чтоб какая-то дура прервала на полуслове!
- Извините, мне тут осталось две строчки… Тьфу ты. Только что была рифма к слову «крюк»…
- Может, «хрюк»?
- Причем здесь «хрюк»?! …Не стойте над головой, вы мне свет заслоняете.
- Так, может, я пойду?
- А что, уже утро?...
- Вот так каждый раз. Пришла, вдохновила, и ты уже не нужна, катись колбасой .
- Почему колбасой? Уже ходит городской транспорт.
-Хоть бы до дверей проводил.
- Да хоть до остановки автобуса! ..А что если «крюк - без брюк»?..
- Сам ты крюк без брюк!
Грюк дверью – и с концами. И тут же закончилось вдохновение. Как отрезало. Остался поэт с незастеленным диванчиком, недопитым пивом и недописанным стихотворением… «Крюк без брюк» так и повис в прокуренной атмосфере .
Весь день поэт, как дурак, ждал, когда муза придет и подскажет, что там дальше …
И пришла. С такой энергетикой, что не успела она «своей летающей походкой» достичь его лестничной площадки, а он уже долбил клавиатуру, торопясь застолбить себе место в ряду бессмертных .
И даже не заметил, как она убрала его постель, перемыла посуду, натянула на свои изысканные пальчики толстые резиновые перчатки и вымыла унитаз.
После чего сказала:
- Не всякому поэту музы моют унитазы, а вы этого не цените.
- Ценим, -закричал он, -еще как ценим! Хотите, я вам стихи прочитаю? Вы будете первой слушательницей!
- Это ты был первым слушателем! - отвечала ему муза. – Он мне, видите ли, прочитает то, что я ему навеяла .А сам не умеет даже проводить даму , как полагается джентльмену. «Дойдешь до остановки», - вы такое слышали?!
- Вы меня не поняли…Ну, хотите, я вызову такси?
- Уже выпроваживаешь. И так каждый раз: пришла , сочинила за него стишки, разгребла его авгиевы конюшни , выдраила унитаз…И , спасибо, вы свободны. Я тебе кто? Приходящая домработница?
- Ну…,если хотите,…оставайтесь.
- В качестве кого?
- В качестве музы. А кого еще?
- Да? А что окружающие будут говорить? Мужик с мужиком живет – это мы уже видали. Но чтобы с музой?!...
- Пусть говорят. Мне плевать. Пушкин писал: «Поэт, не дорожи любовию народной…»
- Вам с Пушкиным хорошо. А мне с моей девичьей гордостью даже на «параде гордости» стыдно будет показаться. Скажут, что за муза такая, которая со всеми поэтами, пользуясь своим служебным положением…
- Во-первых, я не «все поэты»…
- Уговорил, речистый. Возьми там, в передней, мои чемоданы.
Так в квартире поэта поселилась муза. Сперва это было даже хорошо. Не надо ждать, пока она явится и навеет вдохновение. Поэт отныне ел, пил и спал без отрыва от стихосложения. Стихи из него лились с утра до вечера непрерывной накатанной лентой, как асфальтированная магистраль…Но сквозь треск компьютерной клавиатуры до него время от времени доносились стоны, всхлипывания , жалобы и укоры:
- Эгоист несчастный. Только и знает, что свои стихи. А муза ему приготовь, подай, прибери. А кто посуду помоет? Опять я?!.. И постель с утра не застелена. Мужчины в доме нет. Ты хоть бы раз заглянул в унитаз? На меня не рассчитывай: не музье это дело чистить за вами унитазы!
И так каждые пол часа с перерывами на валерианку.
Да какие тут могут быть стихи?! Не вынесла душа поэта, встал из-за компьютера, надел резиновые перчатки поглядел на свою музу, с ее алебастровой шейкой, на которой дрожали жилки, сжал…кулаки и пошел в туалет драить унитаз.
Стихов он после этого уже не писал, сам готовил обеды, мыл посуду, производил сухую и мокрую уборку. А что ему оставалось, если муза ушла к другому поэту . Который, между прочим, стихи слагал, а не ползал по квартире с тряпками, щетками и сковородками.